Что век?.. Что миг?..
когда литые
валы рождали грозный гул,
«Прощай, свободная стихия!..» -
поэт, как жизнь, в меня вдохнул.
И эти строки золотые
мной завладели не на час –
«Прощай, свободная стихия!..» -
я повторю ещё не раз.
Вид Аю-Дага в синем небе,
мечты, – а им не прекословь,
и явь перетекает в небыль,
из небыли всплывая вновь.
Пригрезится курчавый гений,
он промелькнёт то там, то тут,
волн элегические тени
в грот знаменитый уведут.
А в нём дыхание Поэта
живёт, как ритм могучих волн,
как звон цикад в разгаре лета,
как грозовых разрядов звон.
Я не боюсь поддаться грусти,
когда так лёгок неба шёлк,
когда средь троп – одна в Гурзуфе,
которой он к бессмертью шёл.
Вот почему рассветом ранним
преобразился диорит –
стоит Поэт! И равный с равным –
с мятежным морем говорит…