Дождь щедро поливал землю. Золото листьев осталось в сентябре, октябрь чествовал по грязным улицами. Черные деревья обнажили свои пальцы - ветви, позволяя фантазии разыграться. Повсюду влажность, она сводила с ума. Я сильно промок в дороге и сбился с пути. Вокруг не было ни одной гостиницы, даже домов не было. Повсюду лишь некогда цветущие поля и зеленые леса, теперь же их пожрала сырость.
Я точно знал: до города далеко, а ночь совсем уж близка. Если не найду ночлег, то рискую быть съеденным волками или же забрести в болота. Я почти отчаялся, когда взору моему предстал, зловещего вида, особняк. Построенный в стиле барокко, что был так распространен в Европе в семнадцатом веке. В наши дни встретить такой дом в отличном состоянии - это редкость. Без того серый камень, еще сильнее потемнел от дождя. Большие окна зияли пустотой, лишь в нескольких из них мерцал слабый огонек. По стенам особняка вился плющ, у меня мурашки по спине поползли от вида этого места. Но в моей ситуации выбирать не приходилось, нужно попытать удачу.
Увязая в грязи, я направился к цели, скрипнули старые ворота. Замедлив шаг, приблизился к парадному входу, ручка в виде головы орла сразу бросилась в глаза, раньше она блестела, но года ее не пощадили. Постучав несколько раз, так и не дождавшись ответа, я толкнул тяжелую дубовую дверь, та подалась не сразу.
В свои объятья меня принял большой зал, оформленный в золотом и сером цветах, я брел на ощупь, осторожно ступая вдоль шершавой стены. Гробовую тишину нарушал потрескивающий в камине огонь, я весь промок и замерз, поэтому сразу поспешил к очагу. Через арку я попал в просторный кабинет, вдоль стен которого стояли высокие книжные шкафы, большой стол с резными ножками из красного дерева. Портреты украшали стены, но все они были выцветшими, черты лиц можно была разобрать с трудом.
Танцующие языки пламени завораживали, только сейчас, подойдя к камину, я заметил человека лет тридцати. Тело его было в этом доме, что походил на огромный склеп, но разум его и душа, они где - то блуждали. Мягкий оранжевый свет освещал его лицо: небольшие морщинки расчертили кожу вокруг глаз синего цвета, настолько глубокого, что в нем можно было утонуть. Ровный нос, тонкие губы, волосы темными прядями спадали на плечи и лоб, человек подпирал изящной рукой немного заостренный подбородок. Под глазами залегли тени, в очах его читалась мудрость, казалось, что он гораздо старше, чем выглядит, ну, или жизнь баловала его невзгодами.
- Простите, было не заперто и я вошел, вы позволите мне погреться у огня? - несмело начал я, человек не ответил.
Я медленно опустился в стоявшее рядом кресло. Не знаю, сколько времени прошло в молчании. Мужчина сидел, словно изваяние и казалось, что он почти не дышал. Сердце мое бешено билось, в душе нарастала тревога, страх тоненькими нитями оплетал мое тело.
- Лютфи, мое имя Лютфи.
Я подпрыгнул на месте от неожиданности.
- Я Кристофер, простите, что нарушил ваш покой.
- Ничего, ко мне редко забредают гости, этот дом почти не помнит человеческих лиц и смеха, как и я, - голос его, мелодичный и тихий, он завораживал, страх отступал, сменяясь усталостью после долгого дня.
- Вы хорошо говорите по английски. А знаете ли Вы ещё какие - нибудь языки? Я , например , учу французский...
Лютфи прикрыл глаза и ответил:
- Я знаю три языка кроме родного: английский, греческий и эсперанто.
- У вас обширные познания в языках, а какой же Ваш родной?
- Норвежский, но, я уже плохо помню его, давно не говорил на нем и не писал.
- Вы из далека, как же оказались в Уэльсе?
- Это слишком долгая история, скажу лишь только то, что она пропитана болью и кровью. В эту страну меня привели следы убийцы моей семьи, я долго искал его, но так и не смог отыскать. Со временем я привык к туманам и сырости, купив это поместье.
- Простите мое любопытство, я не хотел навевать печальные воспоминания. Что ж, поговорим о чем - то ином. Может, вы поэт или историк? Одно могу сказать точно - вы ценитель искусства.
- Нет, не поэт. Не судите по моей внешности и библиотеке. Просто я коллекционирую книги - это моя страсть. Но, я все же пишу стихи.
- А можете прочесть мне хоть один?
Лютфи, не отводя глаз от огня, заученным тоном, словно читал этот стих каждый день , начал:
Небо словно черная бездна,
Сквозь его тонкие пальцы
На землю с неба падает вода.
За гранью красного дождя
Твоя душа одинока и хрупка....
Я не сказал бы, что разбираюсь в поэзии, но все сказанные им слова мне представились чем - то странным , но они не были лишены красоты, скорее наоборот. Я встрепенулся, по спине пробежали мурашки.
- Это потрясающе!!!
- Правда?! - Лютфи открыл глаза: - Обычно люди говорят другое...
- И что же говорят люди?
- Пошёл к чёрту, - холодным голосом произнес он.
- Просто для многих из них важно само построение стиха, его правильность, ну, или им не нравится смысл. А может, они прост не умеют ценить искусство, - сам не заметил я, как мой голос зазвучал на повышенных нотах.
- Мне все равно, отчего так происходит и всегда будет так. Не ищите причину в оправдание всем неизвестным вам людям. Вам понравились мои строки, а значит, что с вами ничего не случится и вы достигнете своей цели.
Смысл последних слов остался для меня не до конца раскрытым, но что - то в них пугало, как и в самом Лютфи. Бодрость моя угасала, усталость вновь взяла верх над телом, сам не заметил, как задремал.
Проснулся я от того, что все тело сковал холод, суставы окаменели и отказывались двигаться. Я открыл глаза, камин давно погас, угли уже успели остыть. Сердце мое бешено забилось в груди, я лишился дара речи. Молочный туман просачивался в поместье сквозь разбитые стекла. Повсюду были разбросаны распухшие от влажности книги, массивный стол выцвел, краска на портретах поблекла и местами облупилась. Пахло плесенью, с потолка капала вода, а в стенах поместья кое - где виднелись дыры. От великолепного особняка не осталось и следа, а главное, его хозяин, словно, растаял в воздухе. Все, что мне удалось найти, что подтверждают его вчерашнее присутствие, так это книга.
Лишь ее одну пощадили время и сырость, на шероховатых страницах, витиеватыми буквами рисовали образы стихи, на одной из страниц я нашел то самое, что слышал вчера.
- Вам понравились мои строки, а значит, что с вами ничего не случится и вы достигнете своей цели, - пронеслось в моей голове.
Значило ли это, что если бы мне не понравились строки Лютфи, то я бы уже никогда не проснулся? Мне стало не по себе в полуразрушенных стенах старого поместья, я поспешил отправиться в путь, прихватив том стихов с собой. Больше не было неприятностей на моем пути, словно кто - то оберегал меня, может, это был Лютфи? Как знать, если судьба подарит нам еще одну встречу, то я обязательно спрошу его об этом.