***

Наверное, лет через сорок, я буду такой же дурой.
Верить в то, что звезды смеются украдкой.
И с трудом просыпаться по утру, цепляясь за край печального сна.
Ненавидеть ложь, будто она единственное, что омрачает этот жутко-несправедливый мир.
Знать, что все еще можно изменить, но бояться сделать хотя бы один ничтожно, ничтожно маленький шаг.
Гулять по траве босиком, пока никто не видит, пока не осудит, пока роса не испарилась.
Застывать на закате, когда только кончился дождь, и капли срываются с веток. И кажется, что жизнь не началась, она еще там, где бежит полоска леса и небо сливается с чернотой земли.
Верить, что друзья никогда, никогда, никогда не уйдут. И не спросят, почему и зачем.
Знать, что на самом деле бессмертие рядом, только нужно постараться ухватить его за пушистый хвост!
И верить в моменты истины, когда мироздание поднимает занавес и все кажется предельно простым, умеренным, умиротворенным. Что уже не нужно играть в "Слова" со смертью, пытаясь отговорить ее от посягательства на жизнь.
И верить, и знать, и особо не переживать, и стремиться к чему-то сквозь все эти "не хочу", "не буду". Напоминать священника, который вторит хору "Аллилуйя!", пусть даже я не верю, а Он не помнит меня.
Верить в то, что звезды смеются украдкой, глядя на нас в том самом печальном сне.
Наверное, даже через сорок лет ничего не изменится. И я по-прежнему буду верить. По-прежнему буду такой же дурой.