Окно всё в трещинах во двор,
Как небо серая брусчатка.
Стихов неясных чей-то вздор,
От них – вся красная сетчатка.
Всё одиночество души
Скопилось в этом слабом теле,
Свечу иль жизнь свою туши –
Почти нет разницы на деле.
Пойти под ливневый поток,
Отдать свой зонтик незнакомке,
Пройти квартал под локоток,
Послушав смех её незвонкий…
И снова серое везде:
Брусчатка, небо, вод потоки…
Дожди идут. Идут весь день…
А я весь мокрый, одинокий…
Ничья рука не тронет мой
Уже немного лоб горячий…
Домой… Скорее же домой!
Бреду вдоль стен почти незрячий…
А завтра – всё такой же день,
Вся серость мира здесь скопилась,
И жить уже как будто лень,
Спина немного застудилась.
Хотя б какой-нибудь мираж
Неодиночества желаю!
Массаж. Не больно чтоб, массаж!
И быстро номер набираю.
Чтоб чья-то женская рука
Хоть пару раз меня коснулась,
Вопрос участливый – ну, как?
Ну, а потом, чтоб улыбнулась…
И целый час мне мнится: я
Не серый князь на дне забвенья.
Потом отдам всё до рубля.
- Спасибо. – Да. До воскресенья.