А она вообще о тебе не думает.
Что ей ты?
Она в Париже живет.
Ей там хорошо.
Там мостовые, которые помнят мушкетеров.
Музеи, дворцы и тайны.
А она с детства представляла себя придворной дамой.
И чтобы балы, ухаживания, танцы, веселье.
И чтобы наряды, драгоценности и восхищение от мужчин.
А тут ты.
Ну какой с тебя прок?
Ты даже живешь на другом конце мира.
Встретились случайно, случайно разойдетесь.
И твои письма она почти не читает.
Нет, читает, конечно, но через слово.
Или даже через два.
Скучно ей твои письма читать.
Она хочет феерии эмоций, а ты ей предлагаешь рутину.
Нужна рутина возвышенной романтической особе в Париже?
То-то и оно.
И кофе она пьет по утрам со свежим пирожным.
И так пальчик в сторону оттопыривает.
Ей кажется, что это женственно.
Возможно.
Она же женщина, ей виднее.
Тебе это не нравится.
Ты хочешь, чтобы она просыпалась рядом с тобой, в твоей постели, на твоих совсем не шелковых простынях, чтобы она пахла уютом, домом и ночными тайнами.
А она пахнет французскими духами.
Той новинкой, которую долго ждала.
Очень приятный запах.
Очень дорогой.
Волнующий.
Чувственный.
Не твой.
И глядя вдаль, она не тебя видит в твоем родном городе, занесенным снегом по колено, а яхту в лазурных волнах.
Куда уж тебе.
У тебя только резиновая лодка и озеро рядом с домом.
Нет.
Не быть вам вместе.
Где она, Париж, и где ты.
А любовь?
А любовь предпочитает быть рядом и понимать друг друга.
И неважно в Париже ты или в забытой Богом деревне.
Отношения, понимаешь...