Великий пост. Страстная неделя.
Кефир, думаю, позволить себе можно. Стакан на ночь. Днем не до еды - работа срочная.
Как только вхожу в подъезд, понимаю, что не все нынче постятся. Запах блинов обхватил, зажал и покорил. Везет же людям! Запах сладковатый, не иначе с творогом.
В квартире запах усилился. Точно - блины! Кто же на такое сподобился?
Никого нет. На плите в сковороде аккуратными рядками, словно в гнездышке, блинчики, свернутые рулетиками.
Какая же я голодная, оказывается. Быстро переодеваюсь и на кухню.
Заодно новости посмотрю.
Сын ужин приготовил - умница. Умеет, когда захочет.
На экране митинги, санкции, претензии, выяснения и враньё.
Творог, кажется, не сладкий. Надо варенья побольше сверху. Из чёрной смородины.
И чего им всем неймется? Чего им всем не хватает? Не работают, не учатся... отстаивают и притесняют. А где-то голодают даже.
Одного блинчика оказалось мало. Второй положила на тарелку. И опять побольше варенья. Вкусно! Молодец, сынок, маме ужин сварганил.
Теперь можно и чаю попить.
Входная дверь хлопнула - дочка пришла.
- Мам, ты блины ешь?
- Ага.
- А мне они не понравились.
- Почему же? Очень даже вкусные блины. Особенно если их вареньем полить хорошенько.
- Чего?
- Блины, говорю, с вареньем вкуснее.
- Мам, они же с мясом.
- Как? Я с творогом ела.
- Откуда? С творогом не было. А в этих столько лука и чеснока, что есть невозможно. Ты их что, с вареньем ела?
Я поперхнулась.
Мясо при большом желании превращается в творог.
Во время еды новости лучше не смотреть.
В страстную неделю блины лучше не употреблять.