Опять сентябрь.
Вон уже и ветер подметает листву.
И дождь... Б-р-р-р, промозгло.
Как же не хочется вылезать из теплого метро в город.
Но что-то случилось радостное.
Что-то, отчего вдруг все равно на погоду.
Эскалатор, скрипя, поднимался вверх. Какие жухлые у всех лица! А ему бы...через три ступеньки перескакать.
Потому что она звонила!
Она... Меньше месяца в его жизни, но уже так органично вписалась в быт. В аккурат между обедом-ужином. Так сильно, что с нетерпением ждешь звонка.
И чувствуешь себя на шестнадцать.
А в сущности, что в ней есть?
Смазливенькая мордашка и чувство юмора.
Привычно забурившись в маршрутку, спросишь самого себя вслух: может, ну его, к шуту, открываться? Опять все заново: рассказывать о себе, о маме, о своем неудачном браке... Зачем? Не факт, что выгорит...
А ежели и выгорит - на один-два года, так потом опять расставание. Опять боль. Все повторяется круг за кругом...
Вдруг еще она не одна? Не спросишь впрямую ведь: пардон, мадам, вы уже мадам или еще мамзель?
Да хоть и мамзель - у таких забавных всегда есть кто-то...
Не стоит, нет, не стоит, пожалуй, давать волю столь бурным чувствам.
Лучше уж сам с собой, по-тихому, но зато с налаженным бытом...
И ничего, что чувствуешь себя на шестнадцать - не всерьез, эх, не всерьез все это...