Казалось бы, такая мелочь не должна была волновать старенькую женщину, которая к тому же, одинока и больна... как ситуация давно минувших дней...
И, оказалось, вовсе не мелочь то, а настоящая трагедия в характере...
- Здравствуйте, бабушка Вера. Как поживаете? - спрашиваю, увидев её на лавочке перед маленьким, но аккуратно выбеленным домиком.
- Здравствуй, деточка. Да, нормально дела-то, вот ноги не слушаются малость, так ведь, сколько можно-то служить, хватит, наверно,- отвечает улыбчивая Бабушка Вера.
Бабушка Вера из той категории людей, общаясь с которыми не замечаешь разницу в возрасте. Она всегда улыбчива, весела, подшучивает над своей старостью и даже... одиночеством.
И честно говоря, становится стыдно за себя в её присутствии, когда в глубине Души бываешь недовольной чем-то в своей судьбе.
Вот же, человеку около девяносто лет. Чего только не пережила на своем веку? Войну, голод, репрессии, потеря сначала мужа, затем детей... а силу духа не потеряла. Никогда ни у кого не просит помощи, наоборот, свою помощь предлагает, как то - вязание шерстяных носков или свитеров...
Веселая бабушка, одним словом.
Я хотела было уйти по своим делам, когда она прищурила один глаз и сказала.
- Тебя что-то не видать на улице. Раньше выходила...
- Раньше с внуками водилась, гуляла с ними. Теперь подросли они...
- А чем дома-то занимаешься? Огородом?
- И огородом тоже. Но в основном - пишу.
- Что пишешь-то?
- Разное. Стихи. Рассказы.
- Пустое это, детка. Всё пустое. Писателями рождаются!
- А может, я и родилась писателем?
- Какой из тебя писатель? Писатели одинокими должны быть, как я... чтобы мозги только писанием были заняты... А ты... разве так можно писать? Знаю я, как ты пишешь! Строчку напишешь и бежишь к плите, еще строчку - в ванную, еще строчку обслуживать ораву гостей, еще пару - э... что мне перечислить, сама знаешь... как ты пишешь. Вот я - писатель!
У меня округлились глаза...
- Вы пишите?
- Пишу! - Гордо заявила она мне. Знаешь, сколько исписанных тетрадей у меня. Вот, как осталась одна - с того дня и пишу. А раньше не могла. Хоть и была рождена писателем. Семья - это святое!
- Дадите почитать?
- Ишь, какая быстрая? - засмеялась бабушка Вера. - Дам почитать, а ты возьми и за своё выдай! Сейчас ведь это запросто можно сделать. Знаю! Компьютеры у всех! В интернет печатают. Права я? Ты ведь тоже в интернет пишешь?
- Да. В интернет. Это удобно и быстро. Но Вы меня обижаете, бабушка Вера. Плагиат для меня самый низкий поступок и унижает мое достоинство. Я и без того неплохо пишу. Нравится читателям.
- А ты сама свои - дашь почитать?
- Не могу. Всё что я пишу в электронном виде. Рукописей нет.
- Э! Что это за писательство? Помрешь, и рукописи нет. Выкинь компьютер, ручкой пиши!
- Нет, бабушка, я уже не смогу. Отвыкла от ручки.
- То-то! Теперь от компьютера отвыкай!
- Но почему? Ведь в компьютере не только пишут. Компьютер - это чудо. Приходите ко мне, я Вам покажу...
На следующий день бабушка Вера постучалась в мою дверь.
- Я пришла компьютер исследовать, - с порога заявила она мне. - Понравится - накоплю с пенсии и куплю. А может и вправду - хорошая штука. Из-за этого компьютера на улице не с кем стало разговаривать, все только и сидят перед ними, даже те, кто уже не должен бы был, например - ты.
Я засмеялась и повела её к компьютеру. Усадила перед экраном, а сама думаю: с чего бы начать тебя удивлять, дорогая моя бабушка Вера?
И... звоню по скайпу моей тетушке, которую бабушка Вера знает...
ЧТО тут началось!
Бабушка Вера стала меня умолять, чтобы я соединила её с тем-то, с той-то, с этим-то... десятки своих знакомых и родственников назвала и сказала...
- Я телефоны всех наизусть помню,(чем меня немало удивила). Соедини их со мной!
- Нет, бабушка Вера, здесь особые номера, телефонные не годятся.
- Какие особенные?
- Ну, знать надо их логины.
- Что такие логины?
- Ну, как бы адрес их компьютеров.
- А! А как узнать?
- Ну, я могу запросы сделать. Называйте имена и фамилии знакомых, города их проживания...
…Таким образом, я нашла её нескольких знакомых и с этого дня, пока она копила сумму для своего персонального компьютера, Бабушка Вера пропадала перед моим компьютером...
Часами болтала она со своими знакомыми...
А мне что... пусть радуется человек... много ли ей осталось...
Я свои неказистые стихи и рассказы и ночью напишу. Да я итак их ночью пишу...
…Однажды, завершив очередной свой скайповый сеанс, бабушка Вера загрустила.
- Что случилось, бабушка? - спросила я.
- Да, вот узнала... помер Кирилл-то...
- Кто Кирилл? Родственник?
- Нет. Мой сосед давний. Еще с Урала.
- Жаль, конечно. Но не горюйте. Это - жизнь.
- Что мне по его смерти горевать. Пусть его жена горюет. Я по другому поводу печалюсь.
- По какому?
- Понимаешь? Я перед ним виноватая. Он из-за меня своего кота убил, а не должен был.
Я тогда, в свое время злая была. Не сказала правду. Да и... эту правду-то, когда узнала, кот уже мертвым был. Но… я могла бы потом рассказать, совесть очистить, но не смогла, не посмела себя очернить в глазах Кирилла. А потом... потом, через год мы уехали в другой город. Правда, еще виделась с ним. Но опять не призналась. А потом - совсем далеко уехали, уже не виделись...
- Не понимаю. Что за кот? Почему из-за Вас убил его некий Кирилл?
- Слушай! - И стала она мне рассказывать историю шестидесяти летней давности...- В один из годов вылупились у моей курочки двадцать цыплят. Ой, радовалась я, ой радовалась! Ухаживала за пушистыми, любила, целовала... А однажды, батюшки! Смотрю, курочка моя кудахчет, бежит туда-сюда, а рядом все мои цыплятки задушенные... Я чуть было не обезумела от горя. А рядом, шасть, Кириллов кот пробежал. Вот я и подумала я, что это он гад, задушил моих цыплят. Тапку свою бросила в него, чтобы прибить на месте, но не попала. Так в одной тапке, злая, как фурия, пошла к Кириллу, пожаловаться на кота. Кирилл выслушал молча, не перечил. Потом прямо при мне, поймал кота, взял за задние лапы и стал бить им по стволу дерева, что росло у них во дворе...
- Ужас!- вскрикнула я от этого душераздирающего рассказа.
- Да, ужас!
- И Вы не остановили эту казнь?
- Нет. Не остановила. Как вспоминала своих задушенных цыплят, зло во мне клокотало, билось.
- Кирилл убил кота?
- Да. Бил им по стволу дерева, пока тот орал, орал и подох. Прямо у меня на глазах. А Кирилл сказал, что для него важней соседские отношения, чем жизнь кота.
- Ужас!- Снова выговорила я, не сумев произнести ни одного другого слова от перенесенного шока от рассказа...
И, признаться, моя симпатия к бабушке Вере, которая доселе была неизменной, несмотря на её некоторые выпады в адрес моего, так называемого, творчества, сразу исчезла.
Вместо этой симпатии появилась резкая неприязнь.
Но я сумела овладеть своими эмоциями, т.к. она была моей гостьей.
И возраст её сыграл определенную роль, чтобы я сумела себя сдержать и не сказать ей: "это варварство! Убийством кота ВЫ все равно не вернули бы цыплят!"
Но тут она ошарашила меня другим.
- Представляешь? Через день я у нас в огороде обнаружила ласку. Это она, а не кот задушила моих цыплят...
Я молчала....
Она продолжила.
- Тогда я всё поняла, но Кириллу, да и никому другому, до сей поры не признавалась
Этот груз греха, пусть даже по отношению кота, а не человека, - меня давит всю жизнь. Иногда думаю, что из-за этого я была наказана и лишилась семьи...
Ты же знаешь, наше поколение выросло атеистом.
Но... скоро помирать...
Боюсь...
А вдруг… не к своим в рай попаду, а в ад?
И хотела было перед смертью отыскать Кирилла и все рассказать, повиниться... Адреса я их не знала, чтобы письмо написать. Ты, вот, по компьютеру нашла моих старых знакомых. Думала, и Кирилла найдешь, скажу... А он помер...
- Вам лучше перед Богом повиниться... Кирилл свои дела уже уладил... там - сухо сказала я ей...
Бабушка Вера по моему тону поняла, что я разочарована в ней... Она тихо встала с места и виноватой, не попрощавшись, ушла...
Мне стало нехорошо... сразу за всех. И в первую очередь - за себя...
А имею ли я право осуждать кого-нибудь?
Легко осуждать других, пока ты не оказался в той ситуации, где оказались они...