Такое привычное ощущение уюта от раскрытой дверцы русской печи с горящим огнем.
Вроде бы всем знакомо.
И кто-то даже сейчас пользуется этим давно привычным и местами забытым, чудом.
А я, дитя городской суеты и излишней цивилизации, вдруг сегодня увидела картинку и вспомнила.
Вспомнила, как разжигается в печке огонь.
Как щиплются ножиком щепки.
Как мнется старая газета.
Как у печки лежат принесенные дрова.
Обязательно из поленницы.
И как чиркает спичка.
И огонь забирается глубже, за дверку, и начинает свою жизнь.
Даря огонь и тепло, согревающие в любые холода.
И даже ужин на этом огне всегда вкуснее.
И за окном сгущается темнота.
И дождь начинает стучать в окна.
И где-то в комнате ветер начинает играть с форточкой.
А ты сидишь на маленьком стульчике у печки и тебе не страшно.
Нисколько не страшно.
Огонь защищает.
И все, кто входит в дом, сразу тянутся руками к нему.
Прикоснуться к печке.
Почувствовать ее силу.
Ее превосходство над плохой погодой.
Дать себе возможность согреться, перевести дух, осмотреться.
Кто согрелся у твоего огня уже не может быть тебе врагом.
Так считалось.
Жаль, что это ушло.
Жаль, что огонь заменили удобные, безопасные радиаторы.
Жаль, что ушли в прошлое такие вот вечера.
Жаль.
Но внутри каждого всегда будет место для этих воспоминаний.
Если мы сами этого захотим.
И не захлопнем заслонку.