На самом деле, я могла бы писать неплохие веселые истории. Нет, ну серьезно, я всю жизнь мечтала смешить людей, я всю жизнь в разговоре с человеком измываюсь над собой, другими, явлениями, я вспоминаю цитаты из Пратчетта, сценки из Монти Пайтона и "Посторонним вход воспрещен" для того, чтобы кто-то рядом со мной рассмеялся. Я питаюсь смехом других людей. Я обожаю смех. Больше всего я люблю это изнеможение от смеха, когда ты уже дышать не можешь, икаешь и задыхаешься, когда мне становится абсолютно плевать, что весь мир слышит мой, как говорила бабушка, ненатурально-артистичный гогот и видит мои искривленные после того далекого, 3хлетнего случая в Геленджике зубы. Я корчу рожи, машу руками, мимика моя жива до отвратительности, я кричу, ору, передразниваю, шучу, вспоминаю характерные словечки, меняю интонации, и хотя все это порой делает меня нелепой, порой даже я стесняюсь этого (за что отдельно хочется себя отругать), это вызывает смех, звучащий у меня в ушах музыкой.
Так вот, я могла бы. Но я грустный клоун, я все еще подросток, который если пишет, то пишет (в лучшем еще случае) о красках, дождях и своем альтер эго, над которым нельзя смеяться, хотя понимаю, что многим хочется. Я вырасту и напишу. Обещаю. Я напишу книгу, какой плохой бы она не была, но я вложу в нее все, чтобы над ней смеялись. Хорошим таким смехом. И иллюстрации к ней нарисую. Попробую.