Жила-была ёлка. На опушке. У самой кромки леса. И, с одной стороны, вроде, и здорово. Себя показать во всей красе своей. Солнышко выглянет и всё ей достаётся. И иголочки зеленее. И подлиннее даже. И нам-то не знать, что тепло с человеком делает. И бывать ли без него миру… И не скучно. Сколько вокруг всего увидишь! Правда, и минусы есть. В позднюю осень холодный бессердечный ветер растреплет до иголочки. До самой сердцевины продует. Бывает, и обломит веточку-другую. Но…жизнь ведь…примирится, притерпится ёлка. Дураку понятно, что Север не Африка. Только на опушке то, на виду на самом.
И вот в одну зиму, в канун самого весёлого человеческого праздника, срубили зелёную красавицу. И на том самом месте и осталось – пенёчек да щепки-слёзки…Какой для ёлки Новый год – праздник? Пусть и в тепле, и в чУдном наряде, и слов восторженных , и песен – слушай – не хочу.
Но праздники пролетают всегда быстрее, чем хочется. Такая у них особенность. И вот уже бесцеремонно сняты-содраны дождики-мишура, блестящие шары и бусы. И законопослушный хозяин не ткнул её у подъезда ( так часто бывает) ,а вынес на помойку в общество мусорных баков. И развенчана королева. И теперь её пристань – сугроб и кучи послепраздничных бутылок разного калибра.
И не поесть-не попить. Корешки в далёком лесу остались. И те иголочки, что защищали и грели – желтеют. И падают – одна за другой. И вот уже одна кора-кожа остаётся. А руки-ветки тянутся к людям, будто о пощаде молят. И, скорее всего, так оно и есть. И ссыхается кора… И только хрупкий остов торчит… А была ёлка…
Была и была. Кто теперь и вспомнит…
Так обиды - пройдут-пронесутся через душу и тело. Живуч человек. Но сколько раз вот так до осыпающихся иголочек, до остова. И становишься хрупким и беззащитным. За просто так. Ну, Новый год был! Или не было. И какая разница. И вон их памяти. Ан нет. Мы – разные. Не хуже и не лучше друг друга. И красивые, и пушистые. Колючие и не очень. Крепкие и послабее.
И есть среди нас ёлочки, выросшие у самой кромки леса...