а прошлое покоя не даёт...
хотелось от него освободиться... да всё никак...
вот снова... те же лица передо мной... какой же это год?... нам по семнадцать... школа позади... мы смотрим в мир наивными глазами... но через год всего лишь... со слезами... вновь соберёмся... Сашку проводить... он из Афгана в цинковом гробу придёт домой...
мы разлетимся снова... и окунёмся в будней быт суровый, чтоб проживать по дням свою судьбу...
а это встреча через тридцать лет... мы повзрослели? или постарели?.. кого-то и узнаешь еле-еле... а вот иных и вовсе с нами нет...
и мамы нет... и нет давно отца... в родном посёлке нет теперь приюта... и вроде всё такое же как будто, но не найти знакомого крыльца...
вот эти лица- все передо мной... тех кто ушёл... их с каждым днём всё больше...
я слёзы собирать могу в пригоршню... и умываться как святой водой...