Вы знаете то особенное ощущение в моменты перелистывания и шелеста пожелтевших страниц уже давно не новой книги? Чувство погружения в мир, который таится за абзацами, колонками и строчками букв. Таких маленьких, невзрачных, повторяющихся символов. Чувство, когда из этих накоплений черточек рождается видение: сначала лишь набросок. Потом из кружев букв ткется пейзаж, человек, образ. И вот, наконец, все приходит в движение: не видно уже ни пожелтевшей бумаги, ни шрифта чернильных знаков, ни перелистывания страниц. Мир книги уже поглотил все ваше внимание и вокруг нет ни мрачных улиц, ни угрюмых пассажиров в тяжелых темных пальто и грязной обуви, ни монотонного шума машин, ни холодного ветра, задувающего за воротник. Все органы чувств ненадолго замолкают, чтобы не спугнуть картину, заключенную среди страниц. Вы уже среди другого мира, который воссоздал для вас другой человек - автор.
Это драгоценный дар - погружать людей в другую атмосферу, в другую, уже не свою, жизнь, дарить им новые мысли и вдохновение уже для своих рассуждений. Я была бы счастлива, если когда-нибудь смогла бы сплести свой узор из чернил...