Побитая молью шапка,
Всклокоченный чуб седой,
Одежда на вид, что тряпка,-
Такие мы пред Тобой.
В нас больше обид, чем чести,
Готовы мы спор вести
С Тобою со зла и мести,
Убрав с языка «прости»…
В морщинах скопились слёзы
От ветра и просто грязь,
Но шлём небесам угрозы,
Теряя с Тобою связь.
Как чучела в старых тряпках
Рассажены вдоль дорог,
Всё ищем чего-то в шапках
Тебя забывая, Бог.