С неславянской, с нездешнею «мордой лица»
Проживаю в российской глубинке.
И хоть родина это моя и отца,
Всё равно я – «не наша скотинка».
Хоть на русском с рождения я говорю
И другого, поверьте, не знаю,
Но всё чаще косятся на «морду» мою
Обыватели нашего края.
И однажды какой-то поганец, нахал
Заявил, что пора в одночасье
Мне убраться отсюда. «Настанет, – сказал, –
Лишь тогда повсеместное счастье».
И никто ведь, поверьте, никто, ни один
Не прервал то мерзейшее слово.
Не сказал, не осёк его, не пристыдил.
Отмолчался, мол что тут такого.
Я лет двадцать уже обучаю детей,
В душах доброе вечное сею.
Только видно, поганец славянских кровей
Этим взрослым нужней и милее.
Но, похоже, плевать пятиклашкам моим
На мою вот такую «нездешность»,
В людях ценят другое они, и засим
До луны им нездешняя внешность.
Нет, по-счастью, «не наших скотинок» для них
И без разницы цвет чьей-то кожи.
Делят мир на «хороших» они и «плохих»,
Где значительно больше хороших.
И наверно пока не сплошное зеро
В бытие перевёрнутом нашем,
Если ценится дружба детьми. И добро.
А кто прав – это время покажет.