- Я больше не могу писать стихи...- шёпот пронёсся по комнате, неясным шорохом прошелестел по стенам, - ты понимаешь?! Я больше не могу...
- Не можешь? Почему?
Глаза устремились в пустоту.
- Тебя рядом нет, поэтому не могу...
- Но у тебя ведь есть тот, кто поддерживает тебя теперь, разве нет?
- Да, но...
- А ты вспомни, как там у тебя было? "Когда-то ты тоже уйдёшь, и с этим смириться придётся. В другом своё место найдёшь, и мне для тебя замена найдётся..."кажется, так, да?
- Да. Но...
- И что ты хочешь от меня? - голос жестокий, резкий.
- Это не ты! - крик ударился о стену и разбился на множество осколков.
- И что? По-моему, это логично.
Усмешка легко коснулась губ.
- Но я больше не могу...
- Это твои проблемы.
- Прекрати...
- Скажи, чего ты хочешь? - в глазах мелькнула усталость.
- Поддержки...именно от тебя, ни от кого другого.
- Зачем она тебе?
- Мне так спокойней, легче. С тобой, когда ты рядом, когда ты здесь.
Прерывистый вздох.
- Я же не смогу постоянно быть с тобой...мне всё равно придётся уйти.
- Я знаю. Да только принять это не могу.
Горькая усмешка мелькнула на лице.
- Мне без тебя совсем...никак..
- Пора взрослеть, больше ничего посоветовать не могу.
***
- Я больше не могу писать стихи.
- Снова придумываешь себе проблемы?
- Видимо, да. Только мне от этого не легче.
- Снова страдаешь?
- Страдаю.
- Из-за того, что он не рядом?
- Кажется, да.
- Ты же понимаешь, что это глупо.
- Прекрасно понимаю.
- Так в чём же дело?
- Я без него не могу...мир становится другим, тусклым и серым. Без него.
- Привычка? Ты же просто убеждаешь в этом себя, кричишь, что не можешь так жить, в стены бьёшься. Вспомни, у тебя такое бывает, стоит тебе привыкнуть к человеку как следует.
- Я знаю, знаю!
Ладони ударяются о стол. Хлопок напоминает взрыв грома посреди серого майского дня.
- Я знаю...- уже гораздо тише повторяет голос, - я просто не представляю, что мне теперь делать...
- А что делать? Жить дальше.
Усмешка.
- Не убеждай себя в том, что не можешь без него. Живи, как раньше, пиши не стихи, пиши прозу, ведь она у тебя тоже прекрасно получается.
- Но я поэт!
- А раз поэт, то не ной и ищи темы, ищи вдохновение в чём-то другом, разве это так сложно?
***
- Я больше не могу писать стихи!
- И что?
- И что?! Стихи - это была моя жизнь! Строчки сами собой складывались в моей голове в картину, у меня получалось отвлечься, забыть о проблемах, на какое-то время уйти, погрузиться в свой мир...у меня была возможность "спрятаться" за этими строчками...
- Ты постоянно от кого-то прячешься. Постоянно от кого-то бежишь, причём, может, ты не согласишься со мной, но бежишь ты от себя. Ты боишься своих мыслей, словно чего-то не договариваешь себе же. Разве это не глупо?
- Но мне нужна свобода.
- Только не говори, что свобода находилась в стихах.
- С помощью них можно было выразить эмоции.
- Н-да? Тогда я поражаюсь, насколько малоэмоциональный ты человек. В твоих стихах был вечный мрак, вечная депрессия. А откуда взялся образ Чёрного Ворона, фигурирующего в твоём сознании? Откуда появлялись демоны? И на какой местности твоё воображение сводило войска в кровавых битвах? Все были подвластны движению твоего пера, легко было чертить слова в тетради, пока с тобой был...сама понимаешь, кто. Тот, кого ты никак не можешь забыть. Ты не можешь смириться с прошлым, ты бежишь за ним, хватаешься пальцами за ускользающие нити. Теряешь, вновь находишь. Ты не отпускаешь прошлое. Ты не можешь жить настоящим. Потому что ты этого не хочешь. Только на вопрос один ответь. Зачем тебе я?
Молчание.
- Ты не понимаешь.
- Естественно. Я никогда не могу тебя понять.
Вздох. Глубокий, тяжёлый, прерывистый.
- Ты снова скроешься в своих мыслях, снова уйдёшь в себя, да?
Неуверенный кивок.
- Мне так легче.
- Тебе нужно остаться наедине с собой и всё обдумать.
- Да, пожалуй. Я позвоню.
- Только не впадай в депрессию, пожалуйста.
- Я постараюсь.
Скрип двери.
- И, да, я надеюсь, он остался для тебя в прошлом.
Дверь закрылась.
***
Я больше не могу писать стихи..