Персонаж

- Алле. Привет! Как ты? Нормально? Ну, замечательно. Я все-таки забегу сегодня к Димке, ладно? Отпустишь? Хорошо. Пока.
Я убрала телефон в сумку. Конечно, он отпустил. Он - это муж. А Димка - старый друг. На самом деле старше я, но благодаря бороде и морщинкам вокруг глаз из-за неизменной улыбки, он выглядит на все тридцать. Нет, даже тридцать пять.

Спустя минут 15, я вышла из автобуса и отправилась к дому Димки. Он встречал меня возле подъезда. В джинсах, рубашке расстегнутой до живота, который уже начинал намечаться, с гитарой в руках, вид он имел совершенно рок-н-рольный.
- Привет, у нас проблема.
Такое приветствие было для него крайне нестандартным.
Я обняла его и спросила.
- Кто умер?
- Сегодня поминаем Баха Иоганна Себастьяновича. И поминали бы с кофе, если бы я не оставил ключи в квартире.
- Поминать без кофе Баха - кощунство, - серьезно заметила я.
- Тоже верно. Тем более, что кофе, квартиру и ключи охраняет мой верный товарищ, приехавший ко мне на недельку-другую обсудить творческие пути и окрапить печень.
- Так, нет проблемы. Звони другу.
- Бесполезно. Он дрыхнет сном праведника, сотрясая храпом окна с восьмого по пятый этаж. Только что замерял децибелы.
- Жаль, что гитара акустическая. Жахнуть бы соло на твоем электрическом Фендере, и даже мертвые бы восстали.
Мы закурили, помолчали. Потом Димка наиграл на гитаре что-то такое, что должно было напомнить почившего классика органной и не только музыки, а потом опять покурили.
- А что за товарищ? Боевой? - решила я полюбопытствовать со скуки.
- Угу. Мы с ним и по барам маршировали, и в клубах за честь падших женщин полумертвыми падали.
- Исключительно за падших?
- Ну, за не падших не падали. За них грудью стояли, - резонно отметил Димка. Помолчал, видимо, вспоминая детали биографии, а потом наклонился к моему уху и заговорщицки прошептал:
- Он, кстати, писатель.
- Ну, хоть не фотограф, - прокомментировала я.
- Не ехидничай. Он - молодец. Вот, почитай его творение.
Димка достал из кармана джинсов два скомканных листка бумаги, исписанных мелким почерком. Эта бумага повидала многое. На ней явно сидели, курили и пили чай.
Но я вовремя решила остановить полет фантазии, дабы не пробуждать в себе брезгливость, развернула листки и начала читать. Димка же аккомпонировал мне чем-то таким унылым и прекрасным в духе раннего Наутилуса.

Аккомпонемент соответствовал написанному. Стиль - изумительный, а вот, содержание напоминало исповедь мизантропа в духе Сартра.
Неудивительно, что рассказ понравился Димке. Главный герой - музыкант, который не справился в большом городе и вернулся в родные пенаты, завел себе продавщицу магазина, а потом умер.
Трагично, готично и как хорошо писал Фаулз, история о несбывшихся возможностях даже добротный сценарий превратит в полное фуфло.

Я поморщилась.
- Я вот, девушку себе завел, - сообщил Димка, увидев, что я дочитала. Потом достал телефон и показал фото. Он стоял в обнимку с красивой стройной русоволосой и голубоглазой девушкой на набережной реки.
Немного наивные, добрые глаза. Она мне сразу понравилась.
- Красивая. Не продавщица?
- Нет, таких совпадений не бывает. Да, и в большой город я не уезжал.
- Совпадения и не такие бывают, - усмехнулась я.

Тут дверь подъезда открылась и к нам вышел сосед Димки. Высокий, седовласый доктор физико-математических наук, иногда под настроение зазывал в гости на чашку чая.
А уж под совсем хорошее настроение доставал доску с малахитовыми шахматными фигурками, и играл со мной или Димкой партию-другую. Мы всегда продували, но он тактично делал вид, что не замечал этого, а потом уже не столь тактично над нами подшучивал.
И да, с чувством юмора у него был полный порядок.
- Виталий Андреевич! Добрый день! - обрадовалась я.
- Привет, Мария. Вы тут музицируете, как я погляжу.
- Баха поминаем, - важно отметил Димка.
- Хорошо, что не Моцарта. Он с математической точки зрения тот еще был попсовик затейник. А почему на улице? Весна еще ранняя. Ветер крепчает, или вы как девица из сказки о Морозко готовы терпеть до победы?
- Если не коммунизма, а пацифизма, то да, - ответила я.
- Да, ключи я от дома забыл, - мрачно сказал Димка. Ему в его рубашке в плюс три градуса явно уже было не до пацифизма.
- А почему ко мне не постучал. Ты же мне сам оставлял дубликат, когда в Гималаи ездил, чтобы я кошку покормил.
- Я - балбес! - воскликнул Димка и хлопнул себя ладонью по лбу, - Машка, пошли кофе пить и писателя будить.
- Нет, я лучше домой. А Сартрику привет, - возразила я.
- Почему сразу Сартрику?
- Ну, а кто он? Людей любить надо. А он еще маленький, не понимает. Вот, начнет понимать станет Сартром, а когда окончательно поймет, скорее всего писать уже не захочется, потому что зачем писать, если и так все понятно.

Я попрощалась и пошла домой. Жила я недалеко. Да в нашем городе, вообще, далеко  - максимум минут 30 на автобусе.
Дома меня встретил муж. Он читал очередную фантастическую сагу и покуривал свою трубку вольготно разместившись в кресле-качалке. Я поцеловала его и пошла варить кофе, который так и не удалось попить у Димки.
Стоило о нем вспомнить, как раздался телефонный звонок. Посмотрев на телефон я даже не удивилась, увидев Димкин номер.
- Машка, Все хорошо. Я дома. Сартр спит. Кошка спит на Сартре. Пьем с Виталием Андреевичем кофе и играем в шахматы.
- И я с вами виртуально кофе попью. А нет, не попью. Уже в окно вижу своего железного коня паркует Иван Иванович. Ты же знаешь его многословие. Придется выслушать.
- Вот, зря не осталась с нами. Мы многословием бы тебя не мучили. Кстати, мне Виталий Андреевич палатку подарил, и я решился опять в Гималаи свинтить. А Сартр у меня пока поживет. Ты его выгуляешь?
- Гм.
- Ну, не гмыкай. Сама о человеколюбии тут речь толкала. Не ной.
- Тоже верно. Чего-то я не права.
Разговор пришлось заканчивать, так как Иван Иванович уже пристегнул свой велосипед к забору и поднимался по лестнице. Слышно его было даже из квартиры. Он уже что-то объяснял соседям и учил дворничиху Евлампию Алексеевну как ей правильно двор подметать.
Евлампия Алексеевна ему ответила что-то такое про направления творческого пути и баню. Я усмехнулась и пошла ставить чайник.
Иван был другом мужа. У него была жена-красавица, которую он очень любил и сын подросток. А еще он был руководителем, не столько по должности, сколько по складу ума, а потому учил всех и вся как им жить, работать и что делать.
Они с мужем расположились на балконе с бутылочкой коньяка, и громко стали обсуждать недавно посмотренный фильм и коллегу Ивана по работе Свету. Мне стало скучно. Обсуждать фильм, который не видел, не интересно. А Свету Иван обсуждал каждый раз, когда к нам приходил.
То ли его мучила мысль о том, что не только его жена красивая, но и Света тоже. То ли он страшился, что его верность однажды может дать сбой, и эти разговоры позволяли ему хотя бы немного охладиться.
В целом, он меня быстро утомил, и я пообещав купить к коньяку лимонов, ретировалась из квартиры.

На улице вечерело. Предзакатное небо окрасилось яркими розовыми полосами. Никогда не любила фотографировать, но сейчас даже у меня возникло желание зафиксировать момент не только в своей памяти.
Из медитативного созерцания меня вывел голос практически над ухом.
- Девушка, у вас не будет сигареты?
Я молча достала пачку и протянула попросившему ее парню. Высокий темно-волосый, кареглазый в шляпе и с гитарой наперевес. Именно таким я представляла себе персонажа из рассказа Димкиного писателя.
- Музыкант? - спросила я.
- В прошлом даже почти знаменитый. Но теперь вернулся в родной город, нашел любовь...
- Продавщицу из магазина? - не удержалась я.
- Да, а как Вы догадались.
- А я провидица. Гадаю на таро, рунах, смотрю вещие сны и путешествую во времени. Еще с другой планеты, - нелепость сложившейся ситуации настолько меня развеселила, что я решила максимально озвучить полет фантазии.
- А я Вам верю, - неожиданно сказал он.
Во мне проснулось что-то такое демоническое. Он мне верит. Он - персонаж из рассказа верит мне, когда я рассказываю про то, что я ясновидящая инопланетянка из будущего. Нормально.
Мы сели на лавочку, и он начал мне рассказывать свою жизнь. Количество совпадений зашкаливало. Причем, если я правильно помнила рассказ, именно сейчас этот парень оказался на том самом перепутье, после которого его должны были убить.
Мне нереально повезло, что он мне верит.
- Вася, - так его звали, - не садись в поезд. Ни за что.
- Почему?
- Ну, ты планируешь поездку. По сути - побег. Не садись в поезд. Лети самолетом, едь на машине, пешком, на велосипеде или роликах, но только не на поезде.
- А на автобусе можно?
Я вспомнила детали рассказа. В автобусе его избили.
- Нет! Ни в коем случае! Тебя изобьют.
- За что?
- Просто потому что он Сартр, - не выдержала я.
- Кто он?
- Не важно.
Я сидела мрачная и уставшая. В голове все перепуталось. Столько совпадений не могли оказаться случайностью.
Тут я услышала голос Ивана:
- Машка, ты чего там флиртуешь с музыкантом. И где лимоны?
- В Бангкоке.
- А почему не в Караганде? - удивился Иван, подошедший ближе.
- Потому что в Бангкоке, - серьезно ответила я.
- Шутишь?
- Такими вещами не шутят.
- А Света тут тоже про Бангкок рассказывала, - печально вздохнул Иван и поехал на своем велосипеде домой.
- Там сезон дождей сейчас, - попытался сменить тему Вася.
- Угу.
- Знаешь, я тебе поверил. Ты все так правильно обо мне сказала. Я поеду автостопом, ладно?
- Хорошо. Запиши номер. Когда приедешь, позвони. Только обязательно. А то я буду волноваться.

Он уехал. А потом спустя пару дней позвонил. Все было в порядке. Он опять вернулся в большой город, создал там новую музыкальную группу, и даже как-то выслал мне пару пригласительных на концерт. Мы с мужем съездили. Было хорошо.
Димка несколько месяцев провел в Непале. К нему туда даже его девушка приезжала. И они вместе любовались красотой горных вершин. А с Сартром я так и не встретилась. Он то спал, то был чем-то занят, а потом уехал домой к своей жене и детям.
Может, оно и к лучшему, а то я бы не удержалась и рассказала ему о том, что встретила его персонажа, и что если он будет писать еще, то пусть возьмет на себя ответственность за то, что будет происходить с его главными героями, чтобы мне потом не пришлось опять все исправлять.