Мне тридцать восемь.Вечер.Лето. Я дома, как всегда.Он - где- то. Знаком мне «Дефицит общения». По расписанию – посещение, как в пансионе престарелых,
обиженных, безликих, серых… Без приглашения и стука на огонек зайдет лишь Скука
и встанет тихо у окна, и спросит:» Ты опять одна ? А почему ? И где Он снова»?
Хоть отвечать я не готова, и напускное безразличие,примерив, как свое обличие,
я по привычке вру опять: «Зачем , помилуй, это знать? Ведь мне совсем не интересно! И, знаешь, мне одной чудесно. Уж я привыкла к тишине… А что ты видишь там, в окне? Спешит домой, один, с букетом?Не утруждай себя ответом. Уверена, ты обозналась,сомнений тени не осталось. Цветы Он только раз дарил. Их оптом замполит купил для офицерских жен весной. Подруга, поскучай со мной…»