Когда я просыпаюсь, вижу серые, поросшие плесенью стены и опоры моста, словно
я каждый раз оказываюсь в каком-то нереальном мире, и мне не выбраться из него
никогда. День за днем голые опоры, расписанные непристойностями, молчат
вокруг меня. Все неизменно. Просто смотрю вверх, сквозь трещины сочится вода,
каплями стекает по ржавым переборкам. Моя одежда пропитана влагой и пахнет
сыростью и затхлой водой. Я лежу на спине и разглядываю знакомые трещины в
бетоне моста, а за ним разлилось солнце, словно сливочное мороженое. Оно
стекает не ветки деревьев, на крыши домов Долины Сан-Фернандо. Здесь сыро и
холодно, сливочное солнце не проникает под мост, где я провел эту ночь, как
и все прошлые ночи. Их было слишком много, я сбился со счета.
Те годы я жил под этим чертовым мостом, слушая грохот проносящихся машин и
мечтая,чтобы когда нибудь мост рухнули и придавил меня всей тяжестью
железобетонной мощи. Хотя он в какой-то степени служил мне домом, укрытием от
того мира, что жил вокруг меня и не касался границ полумрака души.
Четыре года прошло со смерти отца, а я все прибывал в собственном мире
иллюзий и воспоминаний. Пустота, за ней ничего. Порой я не был уверен, что
все еще жив.