ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
На берегу озера жил старый кот Харди. Любил он посидеть в своём видавшим виды кресле у самой кромки озера, погружаясь в воспоминания. Было ли что вспоминать? За его долгую жизнь накопилось кое-что.
Недалеко от озера стоял дом, хозяином которого и был Харди. Когда-то этот дом построил его дед. Так он и стоит. Не сказать, что большой, но очень удобный. Видно, что строил его кот с мозгами, обдуманно и основательно.
Харди жил там со своими внуками. Не так давно и его дочь Лола жила с ними. Но очень скоро после того, как она дала жизнь своим двойняшкам, Лола ушла.
Харди скучал по своей дочери, поэтому частенько, сидя в кресле под тёплым пледом, он мысленно разговаривал с ней.
Лола, блохастая, драная кошка, где ты шатаешься, безмозглая курица? Ты оставила меня со своими грязными недоумками. Они терпеть меня не могут. Однажды, когда я уснул, твоя ненормальная дочь подожгла мне пятки. Спасибо, пацан вовремя заметил. Он и подлечил меня.
Зачем она это делает… У неё твои мозги, Лола. А скорее, их вообще нет.
Пацан по сравнению с ней совсем другое дело. Хотя и у него иногда что-то заклинивает.
То и дело подходит ко мне с вопросом: когда вернётся бабушка?
Я говорю ему, что она уже никогда, возможно, не вернётся. По моим соображениям, ушла на небеса. Но он ещё слишком мал, чтобы понять это. Он думает, что она ушла на небеса, как иногда мы ходим… ну, в магазин, что ли… И скоро вернётся.
Однажды он взобрался на самый высокий холм.
- Зачем? – Спросил я его.
Оказывается, во сне ему привиделось, как он взбирается на холм, а на самой вершине того холма есть дверь. Вот он и вбил себе в голову, что если он взберётся на самый высокий холм и постучит в эту дверь, ему обязательно кто-нибудь откроет её и поможет найти бабушку.
Слишком мал. Не понимает. Как ему объяснить, что невозможно жить столько, сколько хочешь. Что рано или поздно жизнь заканчивается. Что мёртвое тело закапывают в землю. И всё. Он не понимает. Или просто не хочет верить. Я давно замечаю, что он не такой, как все. Я могу определить это одним словом: придурок. А может, это я придурок? Может, это я ничего не вижу дальше своего носа? Всё может быть. Но мне нужны факты. А факты такие: умер – закопали. И гуд бай.
У Дона, сына твоего, Лола, что-то другон в голове. Иногда мне хочется сказать ему:
- Дон, научи меня верить в то, чего нет. И глаза у тебя, Дон, другие. В них нет страха. Это как? Ты ничего не боишься? Но ты же маленький. А вокруг столько опасностей. Я и то для тебя опасен, тупой ты котёнок. Могу взгреть тебя почём зря. Без всякой причины. А ты всё равно принесёшь мне обед. Сваришь и принесёшь.
Не то, что твоя сестра. Она хранит обиду. В ней долго живёт злоба. Может, она права? Может, это её защита?
Как я могу говорить с тобой об этом, пацанёнок? Я старый кот и столько всего повидал.
У нас в саду есть яма для удобрений. Там всё гниёт и превращается в одну сплошную вонючую массу. Может, и мой, спрессовавшийся в сознании опыт, тоже вот такая вонючая куча дерьма?
Да, но удобрения полезны для растений. Может, и моё мозговое дерьмо каким-то образом полезно. Каким-то таким образом, который я не понимаю.
П Р О Д О Л Ж Е Н И Е:
http://proza.ru/2014/04/05/2532