Писать? - да не стоит.
Звонить мне не надо...
И вот - ни письма, ни звонка!
Колышутся ветки продрогшего сада,
и в комнату входит тоска.
Садится,
и жамкает сердце в ладонях,
как виды видавший хирург,
а после отпустит,
и томик Платона
вываливается из рук...
А дождик в стекло
все стучит потихоньку, -
противный, настойчивый дождь.
В деревне по улочкам
люди не ходят –
по этой грязи не пройдешь.
А ты - все у окон.
Все ждешь, словно хлеба
голодный, письма из страны,
где все по-другому,
и счастье и небо, -
хоть пару коротких страниц!
Но дождь бесконечный
льет без перерыва,
по избам загнав почтальонш...
У нас в эту пору обычно дождливо, -
без длинных сапог не пройдешь...