Утро. Робкие солнечные лучи только-только начинают пробиваться сквозь шелк штор. Ты морщишься каждый раз, как лучик-шалун, играясь, скользит по твоему лицу. Это так мило.
Я люблю наблюдать за тобой, когда ты уже не спишь, но еще и не проснулся окончательно. Мягкий полудрем так тебе к лицу. Ты еще не омрачен проблемами наступившего дня и уже забыл о проблемах прошлого. В такое время тебя можно назвать умиротворенным.
Ты так спокоен, что я не могу быть не спокойна подле тебя.
Утро. Оно приносит нам столько надежд в грядущем. Каждый день мы просыпаемся с предчувствием чего-то лучшего, стремимся к этому, а вечером наши надежды либо сбываются, либо нет. И, быть может, именно в этом и заключается своеобразная справедливость данной нам жизни? Исполнение наших мечтаний и надежд зависит только от нас. И это не может не радовать.
Сейчас, в это раннее утро, так легко читать твои мысли. Они просто бегут маленькой строкой по лбу, огибая глаза, щеки и заставляя твои губы расплываться в счастливой улыбке. И только в такие моменты я вижу, что ты настоящий. Ты больше не скрываешься под этими глупыми масками жесткости и безразличия. Твое сердце открывается для меня именно в это утро.
И это открытие может быть омрачено лишь одним. Ты не супермен, не железный человек, который может защищать свое сердце 24 часа в сутки. Ты тоже устаешь. И тебе нужен кто-то, кому ты будешь доверять даже больше, чем себе. Именно он будет защищать и поддерживать тебя тогда, когда ты не будешь видеть выхода, когда будет казаться, что ты почти сломлен.
Я. Я вызываюсь на эту роль. Доверься мне. И ты не найдешь более чутких и нежных рук, что сберегут твое сердце для тебя. Я бы укрыла тебя от северных ветров предательства, от холодных вод лжи и никогда бы не сбросила тебя со скалы недоверия.
Все вокруг начинает просыпаться. И ты ближе прижимаешься ко мне, подтягивая одеяло ближе к себе. В полудреме ты шепчешь: «Как же хорошо быть просто рядом с тобой», я замираю, не смея дышать от счастья. На самом деле мне не хватает и минуты, чтобы поверить своим ушам. Ты. Ты сказал это. Человек, который чисто физически не может признаться в своих чувствах. Ты. Ты мой. И ты только для меня.
Постепенно просыпается твой разум, и засыпают чувства, укрытые страхом произнести что-то лишнее. Вздохнув, ты нехотя слезаешь с кровати.
- Прости, мне надо уходить, - говоришь ты, немного сухо, но твои движения, голос и глаза…глаза кричат о другом. Совсем о другом.
- Я понимаю, - отвечаю я, а в голове, в глазах, крутится иное.
Сердце рвется из груди, крича, умоляя тебя остаться рядом. И только лишь гордость стоит пред ним, сердито уперев руки в бока, и качая головой. Нельзя. Молчи. Просто молчи. Сегодня ты играешь по его правилам.
Ты нежно целуешь меня на прощание и уходишь. Теперь, еще долгое время, мы будем делать вид, что не помним прошлую ночь. Будем встречаться, шутить, смеяться, никак не выдавая себя. И только лишь наши взгляды, случайно встретившиеся друг с другом, будут кричать об обратном: о той страсти, что сжигает нас изнутри, о невозможности исполнения прекрасных совместных планов, о той любви, что зародилась в нас довольно давно, но мы не в силах признаться в этом даже самим себе.