Всё, выросла. Совсем. Выросла, выросла. Повзрослела. Мамы и папы нет. Умерли.
Старший брат, испугавшись невзгод-печалей, спрятался от жизни.
Больше любить меня никто не станет безусловно. Всем необходимо что-то давать и постоянно доказывать, что ты - не паровоз. Заслуживать любовь.
Даже дочерям для душевного равновесия до сих пор необходима уверенность, что я в порядке, бодра и весела.
Получается, что мне можно опираться лишь на себя, ни на кого не рассчитывая, не ожидая помощи, поддержки. Так что, отныне и вовеки веков, я сама себе - и надежда, и опора. Проверка жизнью, так сказать, на педикулёз, но жить надо, и жить надобно хорошо.
Ну и ладно, главное, никогда никого ни о чем не просить и уметь быть благодарной, если кто-то по своему желанию примет участие в твоей жизни.
Я упрямая. Выдержу. И у меня есть музыка и Собака. Море. И мне нравится думать. Обо всем. О жизни, о смерти, о любви. Не пропаду.
Только вот мечты у меня нет. Никакой. Совсем. А человеку так необходимо мечтать.
А может быть, мечта все же появится? Хотя бы когда-нибудь? Даже пусть она совсем маленькая будет. Крохотная... Только пусть будет. Ну, что это за жизнь такая без мечты? Куцая какая-то. Точечная. Мелкая. И слишком здешняя.