Ты сделала свой выбор –
Не мне тебя винить
С тобою быть или
Другую полюбить – я
Сам решаю, как мне быть
Или не быть. Вчерашняя
Стрела – любовь надломлена
И льётся кровь из
Раны сердца моего,
Хотевшего любовь.
Но тут попалась книга
Мне: «Прекрасно всё
в любви» персидского
поэта Саади.
Меня он в свою мудрость
Посвятил, и свой «Бустан»
В моей душе взрастил
И понял я – рожденный
Мотыльком, в огне сгорит,
Но пламя свечки он не
Покорит – свеча сама собой
Свой воск истопит, ведь
У неё удел – светить тем
мотылькам, которым надоело
Жить, хотя вопрос тут
Спорный, быть может,
Мотылек в сожженьи смысл
Свой обретает, когда другой
Во мраке погибает.
Выходит женщина
Мужчине для любви дана,
Как мотыльку сгоревшему свеча,
И так из века в век мужчины –
Мотыльки жгут свои
Крылья о пламя женской
Красоты, слагая женщинам
Стихи-признанья влекут
Себе одни страданья, но
Страсть пока еще жива,
Покуда тлеет та свеча.