В один из прекрасных весенних дней.
(Когда ласково птицы нам пели.)
Не замечая вокруг суеты.
Мы в парке с друзьями сидели.
Вдруг кто то заметил как справа от нас-
Садится грустный художник.
И начинает грустя рисовать-
Растущий в цветах подорожник.
Одно непонятно: зачем же ему,
Невзрачные, мягкие листья?
Ведь можно увидеть всю красоту,
В цветах приносящих счастье.
Художник ответил: "Они не мне,
А маленькой дочке в радость,
Изображенные на полотне
Чтоб любоваться была возможность".
"Моя милая дочь тяжело больна",-
Он тяжко нам поведал,-
"Ходить не может совсем она,
Куда уж по лужайкам ей бегать"?
Сказал, и всхлипнув, заплакал он.
В последний раз кистью взмахнувши.
Издал протяжный, страдальческий стон,
К дороге от нас отвернувшись.
Невольно взгляд упал на мольберт.
А там средь цветов невзрачных-
Листок подорожника зеленел...
Он был - как Настоящий...