Похоронный марш Ф. Шопена и первая коллекция безум

Похоронный марш Ф. Шопена. Окружающие уже давно не обращают внимания на затяжную депрессию, во время которой ты спишь на дне рюмки с виски, укрывшись густым дымом сигарет. Единственное, что сейчас обнимает тебя и дарит свое медленно убивающее тепло. Но в чем виноват этот дым? Может он хочет стать хорошим и вылечить тебя от вечной паранойи жизни, но увы, ему предначертано унести тебя вместе со своими парами на небо, которое плачет вместе с тобой в этот унылый, апрельский вечер… Комната увешана довольно неплохим артом, но жаль, не понятным для окружающих. Ведь это нас не расстраивает, правда? Глядя на эти картины хочется прожить еще один день, чтобы увидеть, как сквозь шторы без стука вошедшие лучи будут освещать прозрачное небо, которое было нарисовано художником во время очередного полета фантазии и мечтах о чем-то высшем, недосягаемом для чужих умов. Рука скользнула по привычке куда-то вниз, натыкаясь на задвижной ящик. Открыв его я вижу чей-то портрет, что сотни раз разрывая на мелкие кусочки я склеивал вновь и вновь, сам не понимая почему. Наверно потому, что на этой фотографии еще дышит мое счастье… Любовь, надежда, первые слезы, первая лунная ночь в вихре сиреневых цветов - почему все это остается жить лишь на фотографиях и песнях, слушая которых я ломал все свои нервы на клочки разорванных шариков, что накануне так безжалостно разорвала моя собака. Не понятно… Всегда мечтал научиться управлять временем, но так и не научился. Время лишь сильней начинало управлять мной, двигая моими помыслами, как марионеткой, часто кладя мне лезвие в руки, призывая к действиям красной войны. Не сопротивлялся. Давай сыграем в крестики-нолики на запястье левых рук? Конечно не на коже. Мы будем играть чернилами поверх туго перевязанных бинтов. Рисковать жизнью не особо хочется, мне лишь хочется увидеть лучи восходящего солнца, которые утопают в моих арт шедеврах. Безумец? Непременно… Твои слова склоняли даже вполне уравновешенных людей на дно безграничных истерик, которые лишь забавляли твои минорные октавы. Изоляция от общества спасла бы светлые умы сотни человек, но соседи безуспешно собирали подписи для закрытия тебя и твоих душевных демонов в психушку. Было абсолютно все равно. Дышать воздухом, что отравляет твое сознание, не важно, в каком помещении, профильтрованном нормальным обществом или обществом людей, которые случайно потеряли ключи в своем светлом мире, где-то на озере или в млечной долине. Их поиски были безуспешны. Но вряд ли это их расстраивало. Их душа жила в астральных мирах, лишь тело подвергалось мучениям непонятных уколов. А вы никогда не задумывались сколько творческих деятелей могло бы получиться из душевно больных? У них есть свой мир, который не досягаем для работы нормального мозга. Их рамки давно стерты, мысли необыкновенно красивы. Жаль лишь то, что тело в физическом мире было исколото сотнями шприцов и напичкано очень странными лекарствами с адски сложными названиями. Почему этот мир их не отпускает? Наверно это плата за рай, в котором живет их душа. Наверно это плата за май, в котором были последние минуты пребывания их в нашем умершем мире. Пора выключать похоронный марш. Иначе взбешенные соседи выбьют пластиковые окна и выгрызут железные решетки своим гневом, а я отправлюсь на небо по дорогам бирюзовых вен. Но пока моя улыбка с чистым сарказмом говорит о радостях жизни, и господстве шедеврального арта.