Повис туман вдоль скользкой жути,
По-над грядущим из былья,
Там никогда не видно сути,
И невозможно без чутья.
И всё зависит от чуть-чути,
От сотни квантов фонаря,
Да от желанья в баламуте
Вообразить, что в них заря.
И изменяются основы
И ткут обновы из старья,
И как ни странно, держит слово,
Что телу вынести нельзя.