Заколдовали, похоже, Василича. Давно это было. Путешествовал тогда еще молодой Василич с семьей. На машине. Остановились они возле какого-то окультуренного пляжа на Северском Донце, что под Ростовым. Передохнуть. Искупаться. Сам Василич купаться не любил. Скучно ему просто купаться. А однажды на море, метрах в двухстах от берега, решил порезвиться в воде. Так ему ногу свело. И проколы булавкой не помогли. Долго потом по лестницам ходить не мог. С тех пор в воду заходил только рыбу половить руками, да раков. Да, если вода прозрачная, на подводный мир полюбоваться. И никаких резких движений воде. Ни-ни!
Так вот, стоит Василич на берегу — скучает. На другой берег смотрит. Об улове мечтает. Натянул на себя футболку, чтобы было где улов хранить и поплыл. Нырнул разок — другой, рака выловил. А со стороны пляжа музыка заиграла и песня полилась в исполнении Белова «Травы, травы, травы не успели...». Нежная такая песня. Задушевная. Тут, под эти травы, такой пер на раков у Василича пошел, что к концу песни вся футболка была забита шевелящимся деликатесом в несколько слоев.
Так вот. Теперь, где увидит Василич рака, так песню слышит про травы. И, наоборот, песню услышит — шевелящихся раков вспоминает. И релаксирует долго после этого. Даже когда за рулем находится. Жуть!