Перо ослепло, омертвело…
Не наблюдает свет души.
Оно, как гибнущее тело,
Среди чужбинной тишины,
Застыло камнем, охладело,
Ушло навеки от чернил…
Листки бумаги крыты мелом
Иль пустотой немых белил.
А может быть – перо в порядке…
Все дело в том, кто им творит?
И муза с ним играет в прядки,
Забавя пламенных харит...