И вот сейчас, столетия спустя, я - прохожий на общей картине мироздания. Вспоминается кстати строчка из стихов Цветаевой - "идешь, на меня похожий, глаза устремляя вниз, я их опускала тоже, прохожий, остановись". Не помню точно, но смысл ясен. Я хотела бы объяснить, как это жить "вечно", но мне не хватает слов. Иногда я перерождалась сразу же и в том же месте. Я видела своих близких и не смела подойти. Память это груз. Размышляя над прихотью судьбы, я не заметила, что вот уже минут десять стою посреди дороги. Это весна на меня так действует, она оживляет мою память.
- С вами все хорошо? - чья-то рука ложится мне на плечо, погрузившись в свои мысли я не заметила, как ко мне подошли. От неожиданности вздрагиваю всем телом, да, такое возможно и очень даже.
- Какого дьявола - я разворачиваюсь к обладателю руки, я сама доброжелательность, и, рассмотрев продолжение, тут же расплываюсь в улыбке - спасибо что поинтересовались - меланхолию как ветром сдуло. У него в глазах ухмылка.
- А ты не изменилась, Астер.