Сидел в нагретой солнцем комнате и смотрел видеозапись "писатель года"
(сегодня выложили).
Дважды бегал на кухню варить кофе, и два раза кофе убежал.
ну вот! налил-настроился, смотрю на монитор.
Зал какой-то вчерашний, б/у, какой-то подзабыто-советский.
Улыбнули нагнавшие пафосу серьёзные мужчины в костюмах, выступившие в самом начале.
Привычно про передний край современного литературного процесса - созидаем, господа авторы(!)
Зал замирает в ожидании. Лауреатов приглашают группами. Развиртуализация происходит на глазах собравшихся.
Молодые поэтки со стихиры в рюшечках, на каблуках, сексапильные.
Немного смущены, волнуются, надо что-то сказать - благодарят родителей и друзей.
Диплом в рамочке под стеклом, перо. На сцене счастливые в этот момент люди.
Следующие!
Выходят наши с прозы. Я патриот - прозорянки лучше всех!
Ставший почти родным брендированный бодрый ведущий с кавалергардскими усами, элегантный театральный режиссёр, набравший лишний вес юморист.
Они милы - галантно-привычно улыбаются, дежурно шутят, вручают.
Церемония какая-то тускловатая, но приятная.
Другие несколько десятков финалистов наверно немножко разочарованы, им обидно.
Банально...? Скорее объективно. Искренне расстраиваюсь вместе с некоторыми из них.
Можем мы без этого прожить? Наверно можем, но не хотим, а раз не хотим, то у нас нет выбора, и мы пишем.
Впечатления от видеозаписи - как будто съел в театральном буфете бутерброд с с/к колбасой и выпил бокал тёпловатого "Советского шампанского".
Лауреаты, браво!
Но особенно люблю Ирину Ракша, её раннюю прозу.
Таганка, март 2014
картинка из интернета.