Тому, кто так легко творит миры
из вспышек слов, рождённых мощью чувства,
кто стылой властью мрака не обуздан,
Хранители Времён несут дары.
Достаточно ли силы, чтоб принять
мерцающие в звёздах подношенья,
и вынести души опустошенье,
на них увидев вечности печать?
Обманчивы дары седых волхвов:
не всякому по силам эта ноша...
Но безучастно небо: жребий брошен,
и распахнулись двери Храма Слов...
Кто властелин, а кто отныне раб
ларцов алмазных, полных самоцветов,
в которых – на любой вопрос ответы,
костров небесных пылкая искра,
прозрачные фиалы тишины
с клубящимся беззвучьем испарений
таких невероятных откровений,
что даже в мыслях воли лишены?
Ещё не легче - Книга Бытия:
сапфир столетий - камнем на страницах,
рубина капли, слёз хрусталь на лицах...
что ни глава – то тягостный изъян.
Но для того, кто сам творит миры,
отныне и навеки выбор сделан:
как бы душа покоя ни хотела –
они с поклоном примут те дары...