Тебе всего лишь сорок восемь.
Ты ж, размышляя о себе,
всё втискиваешь рифму «осень»,
туда, где место быть борьбе
за постиженье смысла жизни,
еще не веданной тобой,
и где лоскутьями повисли
желанья, грёзы и любовь,
так и не ставшие картиной
реалистичной. Сам себя
оплёл ты липкой паутиной,
неясных правил наскребя
в никем не читанных брошюрах –
трудах нелюбленных скопцов.
Из круга лампы абажура
пора тебе в конце концов,
как мотыльку из сферы света
одной сгорающей свечи,
нырнуть во тьму неясной этой
и тем пугающей ночи,
поверив, что границы круга
не есть границы бытия.
И пусть во след несётся ругань,
клянут, бранятся, матерят,
пусть крутят пальцы в удивленьи
подле седеющих висков.
Устрой бесплатно представленье
для всех знакомых мужиков
и женщин, близких и не очень
(сейчас, когда-то и потом).
Стань куртуазен и порочен,
будь наглым мартовским котом.
Встань на ристалище азарта,
перетащи себя за грань:
пропейся вдрызг, продуйся в карты,
купи билет в тмутаракань,
где ни родных и ни знакомых,
где раньше не был никогда...
И так пожив, себя от комы,
избавь на долгие года.
Пройдись на зависть очевидцам
вниз головою на руках.
И перестань душой лениться.
И встрепенись. Хотя б в стихах.
Пересмотри свои запреты:
мол, это – можно, то – нельзя.
Устрой такие пируэты,
по мокрой осени скользя,
чтоб в серость дней ворвалась просинь,
хандрить чтоб не было причин...
Уразумей, что сорок восемь –
ещё не возраст для мужчин.
десять лет тому