— Я обожаю Париж!
— Ты никогда не был в Париже.
— Но я знаю, что полюблю его, когда там окажусь.
(Из случайного диалога случайных людей.)
У меня украли мечту. Не очень давнюю, но уж очень ненаглядную.
Она – про Париж. Про тот «праздник, который всегда с тобой». Я верю Хемингуэю – он не станет врать.
Сначала была маленькая книжка-раскладушка из букинистического магазина. Целая длинная гармошка про знаковые парижские места – как про параллельные миры. На каждой странице – место, под каждым – заветное слово Paris. С подробностями. Язык – французский. Ни черта не понятно, но до чертиков интересно.
Потом у кого-то в гостях, вдали от дома, попалась рыба покрупнее – целый яркий журнал, хоть и тонкий. Тоже со словом Paris в пол-обложки. Внутри все на русском – еще понятнее и еще интереснее.
Вот после этого журнала проснулось робкое желание. Потом сформировалась и пошла в рост мечта. Незначительная на первый взгляд – при нынешней расторопности человечества, густо бороздящего Европу, Азию и обе безразмерные Америки. Но для меня-то, человека оседлого в силу разнообразных житейских обстоятельств, – очень даже значительная.
Поскольку мысль – магнит для ситуаций, то тут же подоспели курсы, на которых в том числе и про Париж. Запросто и буднично – про художников Монмартра, про пирамиду Лувра, про маленькие кораблики Сены и большие очереди на Эйфелеву башню... В общем, мечта оформилась и стала поживать.
А тут недавно, пару месяцев назад, под занавес рабочего дня наша Маша скромно сообщает: девочки, еду в Париж. На Новый год!
Подождите, это как же это! Это как же так? Это же я должна была туда, на Елисейские поля, под Триумфальную арку, по улицам Монмартра…
Маша вернулась к Рождеству. С кучей виртуальных фотографий и одной реальной депрессией. По приезду долго плакала – хотела назад: сидеть с глинтвейном в уличных кафе, глазеть по французским сторонам, ощущать, вкушать, присмаковывать то непередаваемое, чего больше нигде не дадут. Как только пришла в себя, начала откладывать деньги.
Я на Машу не в обиде – хорошая творческая девочка с блестящим английским. Хотя в Париже лучше бы французский. Да и не брала она чужого: Париж – он у каждого свой.
На днях мы с моей вечной подругой Леной попали на выставку, где разнообразные фотографии – про всякое и разное. И про нее тоже – про мою мечту. Постояли, поглазели, переглянулись.
– Ты тоже об этом подумала? – спросила Лена.
Я молча покивала головой, как лошадь.
– Поехали осенью, – буднично предложила Лена.
– ?
– Я давно хочу. По Европам. Пусть себе и галопом. Тур возьмем, автобусный, – продолжала Лена монолог.
Я глубоко вздохнула. Как собака, которая бежит-бежит, да и прибежит в конце концов, куда захочет. Главное, чтобы знала – куда.
Но я-то знаю!
Ну что, моя мечта, покувыркаемся?
– Жанна, какая банальная у вас мечта, – таки не промолчала Марьиванна из соседнего отдела, ни разу в том Париже не бывавшая за всю свою неисчерпаемую жизнь.
28 марта 2014 г.