Без пяти девять. В комнате отеля жарко, несмотря на то, что окно открыто полностью в маленький уютный двор-колодец. Ветер, весенний, чуть морозный, но деликатный, колышет жалюзи. Ветер зовет последовать за ним на улицы Выборга, туда, где он свободно гуляет по опустевшим мостовым, заглядывая в приоткрытые окна. Он зовет, и я борюсь с желанием послушаться его и пойти за ним. Но так не хочется менять уютное тепло комнаты на прохладу улиц, не хочется ощущать на теле вместо легкой шелковой сорочки платье и тяжесть пальто, а босые ноги снова обувать в ботинки. Поэтому, прости, ветер, не сегодня. Хотя, я еще пожалею о своем отказе, уверена.
Пробил колокол. Девять вечера. Время отходить ко сну или молитве? Не для нас. Свечи, вино, разговоры по душам о наболевшем. Время не для сна.
Здесь, в двух часах от Питера, от шума, в тишине маленького отеля в Старом городе чувствуешь себя особенно легко и комфортно.
Всю ночь звонил колокол, оповещая о наступлении каждого нового часа. Проваливалась в «темноту» в перерывах между звонами, пока очередное «бом» не вырывало из сна на минуту-две.
Утром Выборг встретил запахом дождя, которым наполнилась комната, прохладой и свежестью. И тишиной, столь несвойственной мегаполисам, но привычной для маленьких старинных городков.
Завтрак в небольшом кафе на территории отеля, так и хочется сказать в «милом кафе», потому что это первое слово, которое приходит на ум при взгляде на зал и бар. Горячий кофе, омлет, сыр, ветчина, бутерброды с маслом, финская речь за соседними столиками. Приветливые официантки, пританцовывающие под музыку. Удивительно, что улыбки приветливые искренне, не заученно-профессионально.
Громкое «Мяу» - по всей видимости, требование обратить внимание. Поворачиваю голову: у наших ног большой черный красавец-кот с белоснежным воротничком на шее и длинными белыми усами. Позировал перед камерой он с удовольствием и охотой, потягиваясь, принимая позу статуэтки, поворачиваясь то одним боком, то другим, но, не позволяя гладить себя и брать на руки. «Смотри, но не трогай!».
Укутываюсь в теплый палантин, не хочется возвращаться в номер за пальто. Ранняя прогулка по совершенно пустым улочкам, среди маленьких, словно ненастоящих, домов – декораций к сказке. Город то ли спит, то ли отдыхает и ленится что-то делать воскресным утром. Несколько открытых кафе, несколько работающих продуктовых магазинов и булочных, голуби, пара-тройка человек, таких же зачарованных путников, как и мы.
Тишина, всюду тишина.
Сонно, уютно, немного потерянно чувствуешь себя здесь, в это раннее утро, под моросящим дождем. Чуть-чуть не в этом времени, не в этом веке, не в этой стране. И так от этого становится хорошо, так вольно, что появляется желание устроиться у окна в какой-нибудь крохотной кофейне, заказать большую кружку горячего шоколада, сладкого и пряного, открыть любимую книгу или Молескин, взять ручку и перенести на бумагу все те образы, что рождаются в голове; передать ту атмосферу нереальности, в которой пребываешь на данный момент, те ощущения и чувства, которые испытываешь; легкую меланхолию и приятную грусть, плавно ложащихся на сердце…
И запомнить. Запомнить все до мелочей, чтобы потом вызывать в памяти снова и снова эти ощущения, погружаться в атмосферу Старого города, даже находясь в самом центре шума и суеты Питера.