Сегодня ты писал мне весь день, чепуху, бессмыслицу. И я тебя унизила, случайно, ну или подсознательно. А ты продолжил, будто не обратил внимания. Ты написал мне ночью, ровно в 4. Это время, когда я не сплю, у меня проблемы со сном, ты меня знаешь. Ты терпеливо ждал, когда стрелки достигнут рубежа. Ты скучаешь по мне, тебе со мной интересно. Да, у меня талант интриговать, тебе это нравится, не можешь оторваться. Наверное, ты устал от однозначных и буквальных посланий, просто крючков, где не нужно искать еще смыслы. Да, я знаю я сложная, и ты сказал, что это плохо. Я головная боль, но ты, наверное, устал быть здоровым.
А еще ты сказал без стеснения, что у тебя специализация - блондинки, что ты профессионал. А я ответила, что на одной из них ты сломал зуб и ты начал вдруг оправдываться. Я опять тебя задела. Прости, это вышло невольно! Ты не забыл меня, мой друг, ты мучаешься, но не это делает меня счастливой от твоих глупых смс. Не это вызывает у меня улыбку и прилив сил. У меня будто вырастают крылья. Я знаю, мне потом будет плохо, я не смогу ими взмахнуть и полететь, легко, как раньше. Но разве я думаю об этом сейчас?
Ты хотел меня обаять. Ты говорил со мной языком физики, динамики, бросался техническими терминами. Раньше меня это возбуждало, сейчас уже больше не будоражит. Я сказала тебе, что мне уже все равно. Тебе придется теперь придумать новые техники. Я больше не прихожу от тебя в трепет, безудержный восторг. И тебя это подстегивает.
Кажется, я теперь понимаю, что нельзя было растворяться в тебе. Тебе нужен вызов. Тебе нужна неуловимая, непреклонная блондинка в юбке карандаш, от которой остается лишь аромат духов и воспоминание. Тебе нужен образ. Ты хочешь, чтобы я наступила своей тонкой шпилькой прямо в центр твоей шеи, в кадык. Тебя привлекает сила! Но ты не понял, что это лишь маска железной леди, которая скрывает ранимую душу и голод по теплу, простому человеческому. Я чуть приоткрылась и ты испугался. Ты не смог двигаться без координат, я все время должна тебе их задавать.
Если бы я не потеряла разум тогда, в твоих объятьях, если бы не перепутала азарт с чувствами, если бы смогла удержать искру, которая в тебе загорелась, все бы было иначе. Знаю, ты был бы мой. Но что-то пошло не так… Я поддалась тебе. А ты хочешь со мной соперничать, ломать меня, отпускать и вновь настигать. Ты игрок. Тебе нужен процесс. А я живу в мире свершившихся фактов…