Ненавижу весну. Нет, правда ненавижу. Она вся такая красивая, новая, живая. Вновь живая, если быть предельно честной. А еще сумбурная, глупая, непостоянная, взбалмошная, капризная... В общем, определенно противная девушка. Определенно. Как раз такая, каких все любят. Все, но только не я.
Ты её тоже не любишь. И (что не может не радовать) не любишь её по тем же причинам, что и я. Можно сказать, что у тебя аллергия на глупость. Иногда даже на мою. Но чаще она вызывает у тебя легкое раздражение с примесью умиления. Ты прощаешь мне её с высоты своих лет также, как прощаешь мне мою молодость. Тем более, что это тот недостаток, который быстро проходит.
Мне часто не хватает слов сказать тебе, что ты для меня значишь. Нет, у меня не щемит сердце, когда ты входишь в дом, не увлажняются глаза, не трясуться руки. Просто когда ты переступаешь порог я поднимаю на тебя глаза и думаю: "Все, можно перестать волноваться, душа вернулась".
Только ты, пожалуста не подумай, что если ты уйдешь - я умру. Это не так. Я говорю об этом сразу и твердо. Ведь даже бокал без ножки остается бокалом, хоть и разбитым. Вот только он больше никогда не сможет гордо стоять, наполняясь вином или шампанским, а так и будет лежать, всеми забытый и никому не нужный. Он будет влачить свою жизнь, столько, сколько ему уготованно.
Ты только не подумай, что я сильно люблю тебя. Снишься ты мне редко, даже поразительно редко, настолько редко, что, когда приснишься, я просыпаюсь от ужаса, что ты ушел в сон и во сне можешь остаться, бросив меня здесь, одну. И я, проснувшись, лихорадочно трогую твою спину, руки, лицо, чтобы убедиться, что ты здесь, рядом, запредельно рядом и никуда не ушел. Я целую тебя, целую крепко и часто, а ты недовольно что - то бурчишь о том, что я вечно мешаю тебе спать, и крепко - крепко обнимаешь меня, сковывая и утыкаясь носом в шею. А потом, с плохо, но тщательно скрываемой лаской, почти строго, но невероятно нежно, произносишь: "Засыпай, любовь моя". И я засыпаю, потому что уже ничего не боюсь.
Знаешь, оказывается, в нашем городе есть люди. Они тоже дышат, ходят на работу, улыбаются, целуются, грустят и видят эту весну. Они есть, представляешь? Но я до сих пор не понимала, почему ты говоришь мне, что нет никого, кроме меня!
Сегодня я видела их! И я тебя поняла...
Они есть. Люди. Просто люди. Но для меня они стали бесполыми существами, у которых разные лица, разные голоса, они что - то мне говорят, смеются вместе со мной, некоторые готовы даже заплакать вместе со мной. Но они исчезают, когда ты возникаешь рядом. Все эти люди сразу же приобретают твоё лицо, твой голос, твой смех, твой строгий окрик, когда я, задумавшись перехожу на красный свет и ты буквально тыдергиваешь меня из под машины. Потом все эти люди с твоим лице читают мне недолгую ,но, должна признаться, довольно нудную нотацию о внимательности. А по завершение её вздыхают, зная, что я пропустила всё мимо ушей и просто целуют. И, знаешь, я люблю всех этих людей, все человечество, если это человечество с твоим лицом, с твоей напускной суровостью, с твоим счастливым взгядом...
Только ты не подумай, что я слишком сильно люблю тебя.
Как подтверждение я могу напомнить о том, что я все же ненавижу весну.