Мышцы-антагонисты,
люди-смертники,
серые коты
весной,
со скоростью ходьбы,
увеличивается твоя чувствительность
теплоты
и стихи
пишутся прикосновением чужого взгляда.
Никто не поймет, что
тебе надо
и этой весной сколько ты выберешь себе
кругов ада.
Почему-то дрейфуется просто
около этих рифмованных берегов,
что-то в марте
ты много вольничаешь,
не ищется новых оков?
Или не можешь противиться
шёпоту далеких дорог?
"Кто пришел? Джонатан?
Пусть поскорей войдет..."