Пишу и стираю слова,
не оставляю следов.
Слова не ложатся в осмысленное.
Для образов не хватает красок,
для формы не хватает линий.
Не катит тема иллюзий и масок,
гиацинтов и лунных лилий.
Не могу... Немота...
Суровой нитью зашит рот,
широким скотчем связаны руки.
Неожиданный поворот
для поэта
в скуке.
Я в кошмарном сне,
я в обычном сне.
Глухонемом,
в глубоком, где-то.
В котором нет звуков,
связаны руки,
и нет разницы между зимой и летом.
Идеи мертворожденные,
выкидыши деформированные,
не принимают форму
предложений и словосочетаний
(в медицине - это еще норма).
Невнятные рисунки и скульптуры
(поверь, не портреты с натуры).
Крик памяти о невысказанном,
о невысказываемом,
о не до конца выстраданном,
неубиваемом.
Проходят дни,
сворачиваясь в бессмысленный мусор.
Проходят без следа
как узор монохромного калейдоскопа.
Льется виски как вода.
Как понос из жопы.
События черпаю из сайтов новостей
на смартфоне.
Полная автономность,
когда депрессия,
когда в полной коме.
Облака проплывают за окном,
не вдохновляя.
Сменяются сезоны,
медленно убивая.
Время – вечность,
если ты в коме.
Аллергический насморк
от пыли в доме.
Ничто не напоминает о мечтах:
сперва око за око,
в конце - к праху прах
Бесформенные низкие тучи
спустились с неба до глубины души,
тусклые круги ада
вращаются в мертвой тиши.