***

Утекает сквозь пальцы, ускользает. Смотришь: вот оно! Красное, синее, лиловое, полупрозрачное, дымкой скрашенное или туманом смазанное. Только сверкнуло на долю мгновения, а ты жадно щуришь глаза, фокусируя, ища верный ракурс. Нашелся: моргаешь. Вот, казалось бы, поймано, закреплено, врезано в память на веки вечные, никогда не забыть; ан нет. Вот уже ты дома, окутан осточертевшим уютом и обыденностью, прозаично ужинаешь, совершенно не поэтично принимаешь душ и, усталый от всей этой одинаковости, бытовухи, нелепо падаешь в постель. Закрываешь глаза - всё, прекрасный осколок утерян навеки.
Вот для чего эта повесть, эта череда слаженных между собой слов: неловкое подражание, призванное сохранить хоть где-то все те моменты и кусочки, увиденные мельком или рассмотренные до неприличия четко, которые дарят, пусть и на предельно короткий срок осознание великолепия окружающего мира и всего нашего существования: жизни.