Погода была ужасной. Словно сами Небеса испили чашу терпения до дна. И вот-вот, беспросветная мгла, вечный холод и мрак накроют всегда тёплую Ялту. Было такое ощущение, что на улице вечер, а не день. Сыро, темно, противно. Ветер беспощадно ломал ветви деревьев. Где то слышался звон разбитых окон. Дождь, на переменку со снегом, тарабанил в окна. Такого Ялта не видела даже в феврале. А сегодня был март. Решающий день для Крыма. День референдума.
Женщина выглянула в окно. Ни одной живой души. "Словно вымерли" - мелькнуло у неё в голове. Она поёжилась и вспомнила, что обещала знакомым из интернета посмотреть как будит происходить референдум. Под нажимом или добровольно. Она заварила себе кофе. Нарезала бутербродов и включила телевизор. Странно, никакой агитации негде не было. За последние 10 дней, она так к ней привыкла, что казалось бы, уже не сможет без неё существовать. Она посмотрела какой то фильм, съела бутерброды и опять посмотрела в окно. Погода лучше не стала. Кое где пробегали редкие прохожие. Потом ей позвонил знакомый из Симферополя.
- Как у вас там референдум проходит? - Услышала она его бодрый голос.
- Не знаю. На улице ужасная погода. Никого не видно.
- Да, с погодой не повезло. Но у нас людей много. Давно такого не было. Пойдёшь посмотреть? Ты же не веришь, что это действительно наш, народный, выбор.
- Да какая тебе разница во что я верю? Я - гость и этим всё сказано.
Возможно из за погоды, на неё напала апатия ко всему на свете.
Она залезла назад, в постель и просто смотрела в потолок. Вот так тупо лежала и смотрела в потолок. Она чувствовала себя на грани срыва. Но она сама не смогла бы толком объяснить, почему? Она это просто чувствовала.
Из состояния "не стояния" её вывел звонок на мобильный телефон.
- Людочка, дорогой мой другой друг! - Услышала она голос Артура. - Ты всё хорошо?
- Да. Всё хорошо. А ты?
- Я - хорошо. Я был у мама. Понимаешь?
- Понимаю. Как твоя мама?
- Мама - хорошо. Я стал плохо русский язык говорить. Мне нет с кем говорить. Я забывать слова.
- Смотри русское кино. Каждый день. Ты обещал. Понимаешь?
- Да. Я хочу смотреть. Но много работа. Ты в Ялта? Ты мой дом?
- Да. Я в твоём доме. Спасибо.
- Ты хорошо отдыхать?
- Хорошо.
- Ты пишешь рассказы? Да? Я хочу что бы ты писала. Я хочу, что бы ты писатель. Хороший писатель. Я хочу твой хороший друг. Понимаешь? Правильно говорю?
- Да. Хорошо. Я буду писать. Обещаю.
- Хорошо. Очень хорошо.
- Артур, я завтра уезжаю. На всегда. Понимаешь? Кому мне отдать ключ?
- Пусть у тебя. Я могу платить за квартиру. Мой шеф знает что ты там. Он говорит "можно". Он говорит "ты хороший женщина".
- Нет. Я больше не приеду. Спасибо.
- Почему?
- Завтра здесь будит Россия. Другая страна. Мне нельзя.
- Почему? Я не понимаю. Я плачу. Ты мой друг. Почему нельзя?
- Я не знаю как сказать. Ты не понимаешь. Так надо. Я хочу отдать ключи.
- Хорошо. Как хочешь. Позвони Андрей. Он хозяин. Не забывай меня. Пиши мне.
- Хорошо.
И опять тишина. Только ветер воет за окном и швыряет в них шишки с сосен.
- Всё хорошо, Артур! - перекрикивала она сама себя.
Да ни хрена не хорошо! И вообще, где оно это "хорошо"? Что это вообще такое? Это как? Вот ты, Артур, оказался таким классным парнем... Главное - порядочным. А ведь я тебе не верила. Никогда не верила. Именно в твою порядочность. Дура!
- Пиши пожалуйста. Я знаю, ты хорошо пишешь. Я не могу читать русский. Но мне это сказал кофе. Я могу смотреть. Кофе никогда не врёт. - Передразнила она его слова с саркастической усмешкой на лице. Да кому это всё надо?! Она перевернулась и посмотрела на пол. Там валялась тетрадь и ручки.
Нет, если быть честной, то год назад ей предложили писать рассказы на одном порно сайте. Как они её нашли - она сама не знает. Наверное через "прозу ру". Она как раз тогда пыталась написать эротическую "Африку". Ей хотелось доказать, что она может писать красивую эротику. А ей написали, что если отбросить все сантименты и описать "со смаком" жесткое порно...можно не плохо заработать. Ей даже предложили почитать несколько их авторов. Она прочитала. И ничего кроме брезгливости и не желания писать подобное, не почувствовала.
А в этом году, её даже выбрали "По решению редакционной комиссии Вы номинированы на соискание национальной литературной премии «Писатель года 2014». В соответствии с Положением о премии, Вы получаете право издания произведений в конкурсных альманахах".
Но не прошло и месяца, как дали чётко и ясно понять о несоответствии некоторых произведений ... ну вообщем, лучше язык прикусить. Лучше юмор писать. Говорят, что не плохо получается. Она протянула руку, взяла со стула небольшое зеркальце и показала в нём, сама себе, язык.
- Людка, ты шут! - Заявила она, глядя в зеркало. - Всегда быть в маске - судьба твоя. Великие слова! А главное - в самую точку.
Но быть шутом по жизни не очень то хотелось. А ничего другого судьба не предлагала. И что бы не ощущать всей этой, как ей казалось, не справедливости; она натянула на голову одеяло и ... заснула.
Её разбудил телефонный звонок.
- Мам, привет!
- Привет. А что ты такой радостный? Машину с ремонта забрал?
- Нет. А как там Крым? Стоит?
- Стоит. Куда он денется?
- У нас говорят - война будит завтра. Как ты домой доедешь?
- Сань, я не знаю что у вас говорят. Здесь тихо.
- Нет войны?
- Я не вижу.
- Ты уверенна?
- Чё ты пристал? Тебе там что, заняться нечем?
- Да, вроде, есть чем. Меня в военкомат сегодня вызывали. И других - тоже.
- Зачем?
- Не знаю. У тебя хотел спросить. Там много людей было. Сказали быть готовым явиться в любое время по звонку в течении 2 часов. И "хавчик" на трое суток. Мам, мы скоро встретимся! На пляже! Там как, красивые девочки есть?
- Девочек не видела. А мальчиков в чёрном - хватает. Думаю, тебе не светит. Все пляжи заняты.
- Мне в военкомате так и сказать?
- Ага. Передай им воздушный поцелуй от Путина.
Женщина старалась шутить. Но ей совсем не хотелось смеяться. Какой военкомат? Ещё чего не хватало! Куда этот их президент делся? Что он вообще думает? Решил со всем миром в прятки поиграть? Ну цирк с чёрным юмором!!! Один в прятки играет. Второй в войнушку. Второй вообще красавец! Ему говорят "что ваши войска делают в Крыму?" И он с глазами невинного младенца отвечает "А где вы их там видели? То не мои"....
_ Так, Люда, - сказала сама себе женщина вставая с постели. - Язык прикуси и не забивай дурным голову. Пей вино, ешь конфеты и болтай с "женихами" в "знакомилках". Можешь и в реале, пока есть желающие. Здоровее будешь.
Она плеснула в бокал вино и включила интернет. Женихи напоминали скучный, надоевший роман. Все на одно лицо и говорят одно и то же. Только города меняются. Она давно бы отсюда ушла, если бы....её давно интересовали только трое мужчин из всего этого множества. Но один был женат. Второй любил другую. А третий так 50 на 50.
Дурковать с первым, ей сегодня было не охота. Тянуть за язык второго - тоже. Ну а с третьим и так всё понятно. Все остальные были не интересны. Она выключила комп и решила, всё таки, пройтись по Ялте. Так сказать - проститься. Тем более, что погода к вечеру, улучшилась.
Не смотря на то, что до конца референдума оставалось ещё 3 часа город был готов отмечать воссоединение с Россией. Возле памятника Ленина устанавливали сцену с российским гербом. Дети бегали с маленькими российскими флажками. Правда, детей было мало...возможно, из за погоды. Взрослые могли сфотографироваться бесплатно с российским флагом в руках. Чувствовалось оживление. Люди улыбались.
- Бесплатное фото на память о сегодняшнем дне. - Протянул к ней флаг какой то парнишка.
- Спасибо. Не нужно. Не та причёска.
- Улыбайтесь! Такой праздник! Мы столько этого ждали!
- Я вас поздравляю.
Женщина шла по набережной и думала "как странно. Вчера это была Украина. Я, можно сказать, была дома. А сегодня -за граница. Другая страна на том же месте. Офигеть!!!!"
Она прошлась по аллее с художниками. Постояла у шумного моря. И даже подумала о том ялтинском мужчине с которым недавно познакомилась. Она могла пойти к нему. Здесь совсем рядом. Минут 10 не больше. Она могла стать его женой, а следовательно и жителем России. Могла на всегда остаться в любимой Ялте. Он сам предложил и сказал, что время не терпит. Могла...да нет, чёрт побери! Это теоретически "могла бы". А на деле...на самом деле...она не смогла бы жить с таким идиотом. Даже ради Ялты. Она не для того разводилась, что бы снова кривить душой.
Возле кафе "театральное" она замедлила шаг. Ей нравилось это кафе. Ей нравился их "капучино". Это кафе имело какую то особую ауру. Ауру надёжности и покоя. Словно войдя в него, ты отгораживался от всего мира невидимой стеной. Ты как будто был со всеми и в то же время, тебя не было. Но одна чашка кофе, там была раз 8 дороже любого другого места. Но ведь нужно же попрощаться?! Когда ещё она сюда попадёт? И уж точно, никогда больше не выпьет с Артуром "мартини".
Женщина зашла в кафе.
- Добрый вечер. - Улыбнулась ей знакомая официантка, явно восточной внешности.
- Здравствуйте. - Улыбнулась женщина ей в ответ.
- Ваш любимый столик свободен. Капучино?
- Да. Пожалуйста.
Женщине было приятно, что её помнят. Это тоже было одной из особенностей этого кафе. Здесь никогда не было толпы. Хотя, летом здесь работали высокомерные холёные блондинки. Но они женщине не нравились. Именно своим высокомерием. Эта татарка была такой тёплой, мягкой, приветливой...какой то домашней, что ли.
Девушка принесла кофе и положила на столик какую то карточку.
- Это Вам, как постоянному клиенту. Приятного отдыха. - Сказала она и удалилась.
Женщина пила маленькими глоточками кофе. Она старалась на всегда запомнить его вкус и аромат. Она крутила в руках карточку и не понимала зачем она ей сейчас? Это было похоже на насмешку судьбы. На очередную её пощёчину. 20% скидка постоянному клиенту. А она завтра в 7 утра уезжает на совсем.
В самом конце зала, в углу, сидел мужчина и с кем то говорил по телефону. Женщина не видела его лицо. Она сидела впереди него. Она бы и не заметила его в сумерках зала, если бы не его разговор и постоянное хождение официантки. Мужчина пил "американо" в неимоверном количестве. Нет, она не прислушивалась к его разговору. Ей вообще было не до него. Тихонько "гудел" большой плазменный телевизор на стене. Показывали счастливый и ликующий Севастополь. Говорили о том, что 89% голосов на референдуме были отданы России. Женщина отвернулась к окну. Как же они надоели со своей политикой на каждом углу! И тут, до неё донеслись слова мужчины. Она почувствовала как волна гнева и ненависти поднялись откуда то из глубины самой её души и готовы были вырваться наружу.
- Здесь всё идёт по плану. Завтра дадим не большие концерты по всему побережью. Так, ничего серьёзного. Думаю, с Крымом уже всё ясно. Теперь у нас Донецк и ... Думаю уложимся в сроки.
Как же ей захотелось развернуться и просто разорвать его на части "Ах ты сволочь! У тебя, значит, всё по плану. А у меня сына в армию забирают! Что же ты сам, урод, туда не пойдёшь?"
- Ваш "американо", пожалуйста. - Поднесла ему официантка очередную чашку.
"Яду бы ему туда не помешало" - подумала женщина вставая из за стола и направляясь к выходу.
- Постойте! - Закричала официантка. - Вы забыли свою скидку.
- Спасибо. Она мне не нужна. Я завтра уезжаю.
- Ну Вы же приедете? Она и летом будит действительна.
- Нет. Летом я буду здесь чужой.
- Ну какие же вы чужие? - Растерялась девушка.
- Не думаю, что жителям Украины будет летом здесь комфортно. Это же ваш выбор. Народный. Правда? - Ответила женщина глядя прямо в глаза мужчине.
- Но разве мы против Украины? - Произнесла девушка глядя на мужчину. Она словно искала в нём поддержку своим словам. Но мужчина молчал, а за женщиной уже закрылась входная дверь.
Женщина быстро шла по улице. Её душили слёзы. Нет, она не плакала. Но она готова была зареветь. И не потому, что Крым стал российским. А потому, что вокруг было столько грязи. И её никчемная, и никому не нужная жизнь катилась неизвестно куда, к чему и к кому....впрочем, как и всегда. При якобы куче возможного, ничего не возможно. Тупик...
- Подайте старому морскому волку на пиво. - Вдруг перерезало ей дорогу не понятное существо в морской тельняшке и перевязанным глазом. Женщина аж остановилась от неожиданности.
- Что? - Переспросила она.
- Ну, на пиво...подай. А?
- Россия подаст. Я не из той оперы.
- Вот сучка, жадная.
- На себя посмотри, чмо! Волки не просят. Даже когда подыхают. Улитка!
Она пришла домой. Приняла душ. Включила интернет.
Интернет стал ей и другом, и мужем, и любовником...реальный мир всё больше отталкивал....
и что дальше???