Она сидела за письменным столом. По лицу блуждает улыбка. В руке Перо ручки, бегающее по кипе листов Бумаги. Бумага слегка шуршит временами под бегущим Пером ручки, словно, сознавая свою значимость. Что Она пишет? Наверное, о чем-то хорошем. Может быть о любви?
«Вы знаете, как звучит голос любимого, каждый его звук? Начинает ли сердце танцевать при каждом звуке любимого голоса? Захлебываетесь ли вы от счастья, слыша эти звуки? Если "да», то вы знаете, что такое Любовь!» - прочла Фея, заглянув за плечо женщины на лист Бумаги, что лежал сверху всех других.
Фея не стала ей мешать и присела за ее спиной на зеленый диванчик, оглядывая комнату. Комната была обычной: шкафы с книгами, кассетами фильмов и музыки, множество фотоальбомов, музыкальный центр и елевизор. Издали через дверь видно, что на кухонном столе стоит ваза с желтыми хризантемами. Все, как у всех.
На столе, за которым сидела женщина, телефон, подсвечник недогоревшей свечей и фоторамка с портретом мужчины. Иногда она
отрывается от Бумаги и смотрит на этот портрет. Фея еще раз подошла и прочла новые строки рукописи:
«Вы помните запах любимого, ощущения от прикосновения к его волосам, телу, представляете глаза, каждую черточку лица, руки… все-все,
что касается любимого? Если помните хорошо, несмотря на долгую разлуку, значит, вы знаете, что такое Любовь» - эти строки прочла Фея уже на другом, но тоже верхнем листе Бумаги под Пером ручки, бегущей все дальше и дальше, не останавливаясь, как бы стараясь догнать мысль, несущуюся с огромной скоростью. А может Перо ручки сам знает, что нужно писать?
Фея открыла балконную дверь и вышла. Свет Луны падал на окна соседнего дома и отражался от них. Кое-где в окнах горел свет. Видно
там тоже не спали. Тишину ночи ничто не нарушало.
Перо ручки бежало по Бумаге почти бесшумно, лишь с легким, едва слышным шуршанием.
«Вы помнит все, что когда-либо произнес любимый, знаете все, что им любимо и что не любимо…»,- писала Она на новом листе Бумаги. Фея не стала ей мешать, понимая, что здесь сегодня ее помощь совсем не нужна, а
если потребуется, то она поможет издали, находясь в своем замке, ведь оттуда ей тоже хорошо видны ее любимые сказочники.
«Пусть Она пишет новую сказку, ведь это нужно и ей, и тем, кто прочтет», подумала Фея. Ей еще и в голову не приходило, что сказка
рождается Пером ручки и Бумагой.
«От сердца к сердцу всегда протягивается легкая нить, соединяющая людей, близких по духу. Они передают друг другу свои мысли, чувства, свой опыт и этим помогают друг другу», - подумала Фея, - «Иногда нужно
совсем чуть-чуть, чтоб какая-то мысль окончательно в тебе обосновалась и стала жить так, словно она твоя собственная, которую ты вынашивал давным-давно, но родилась она все же только сейчас, соприкоснувшись со сказкой».
Свет настольной лампы падал на Лист Бумаги, на котором появлялись новые строчки, рождались новые мысли и образы, словно именно Перо
ручки и Бумага рождали их сами. Нужно было им лишь чуть-чуть помочь.
«Как дружно Бумага и Перо ручки работают над новой сказкой», - подумала, наконец-то, Фея, которая так и не успела уйти. А они все
работали без устали над новой сказкой.
О чем она? Конечно же, о Любви… и, чуть-чуть, о дружбе и совместном труде, приносящем радость творчества всем, кто с ним
соприкоснется. Так может новая сказка имен об этом? Опять хочется прославить Творца?
Перо ручки довольно остановилось, поставив на Бумаге последний штрих. Бумага это почувствовала, и они дружно вздохнули: «Конец».
И только Она не уходила из-за стола, перечитывая рукопись, и думала. О чем? - «Все ли сказала, что хотела сказать, не упустила ли чего и в чем главная мысль этой сказки, ведь в каждой сказке есть свой секрет, свое сокровище, которое нужно найти, увидеть, разглядеть, почувствовать, чтоб
понять то, ради чего написана эта сказка. Есть ли в этой сказке то, что сможет найти в ней та молодая девушка и эта красивая не очень молодая, и тот не молодой мужчина… и все другие», - думала Она, - а может каждый найдет что-то свое, нужное имен ему?»
А тебе что удалось найти?