Этюдник,
Старая палитра,
Подрамник, сломанный в углу,
Олифы высохшей пол-литра
И ящик красок на полу.
Худой,
Обросший, как острожник,
С утра до вечера один,
Немолодой уже художник
Из дома редко выходил.
Потом пропал.
Верней – уехал,
Не взяв с собою ничего.
Мальчишки наши на потеху
Картины вынесли его.
Смеялись,
Спорили,
Делили,
Кому какое полотно,
Как хлам на улице свалили,
Мол, бесполезны все равно.
Но вот однажды
Среди ночи,
Когда ударила гроза –
В холстах забытых и промокших
Зажглись художника глаза.