Это был мир моря и бесконечных строек.
Ты мог захлебнуться или соленой водой или соленым песком.
Ты бы все равно умер.
Но главное: ты мог выбирать.
Заборы, сетки, грязные экскаваторы, рыхлость под ногами... вязкость...
Нужно было бежать.
Бежать, бежать, бежать!
Азеры усмехались.
Было немного страшно.
Как когда задерживаешь дыхание перед последним в жизни вдохом.
Немножко мурашек по спине.
И слепые прорезы окон без стекол-линз.
И отсутствие крыш.
И ощущение того, что крыши-то уже были... просто кто-то срезал домам черепные коробки.
Чтобы тебя напугать.
А морю было бесконечно все равно.
Зато сегодня оно не топило тебя волнами.
Или меня.
Только когда ты умрешь, от тебя не останется практически ничего.
Кроме маленького деревянного кораблика.
Плывущего по серебристо-розовым волнам прочь от песчаных строек.
Навстречу острову. С елками.
Плывущего без возможности доплыть.
Потому что все кораблики под моим взглядом рассыпаются трухой и тонут.
Рождая маленькие деревянные карандашики.
Души тех, кто был хоть немного талантлив.
Твой был среди них.
С розовым ластиком на конце.
И они плыли дальше.
К острову с елками.
Чтобы оставить на песке единичное послание.
Самое лучшее произведение, что могло бы быть написано за жизнь их носителя.
Когда мне скучно, когда надоедают прогулки по заброшенным хирургическим стройкам, я вчитываюсь в песчаные надписи.
Потому что это очень зябкий и хрупкий мир.
И лишь осколки чужих талантов способны порезать кожу моих стоп. Чтобы напомнить мне о том, что в моем теле все еще может течь кровь.