Цифрами весь исписан
Под утро игорный стол,
Он встал и медленно вышел,
И кучеру бросил: - Пошёл...-
В жилах его от страха
Не стыла нисколько кровь,
Когда к виску подносил он
Чёрный холодный ствол...
Давно уже на погосте
Развеялась в прах печаль,
А кто-то всё ходит как в гости,
К нему, закутавшись в шаль.
Когда-то, где-то и с кем-то...
А мне-то, какой резон?
Но рвётся ко мне сквозь столетья
Этот навязчивый сон.
Может шизофрения
Берёт надо мною власть,
А может быть он в этом мире
Поныне живёт средь нас...