Февраль. И потихоньку - зима на убыль. И, вне планов и расписаний, дождь. Старательно вышивает серебряными нитями что-то там, на сугробах, с самого утра. Может: «весна идёт». Или банальные цветочки-одуванчики. И, надо сказать, вкус у будущей весны отменный. Серебряное на сером выглядит солидно и строго одновременно. Такие вот погодные аномалии. Странные и непонятные. Несмотря на то, что их пытаются объяснить все и всем. И таяньем льдов в Антарктиде, и залётным субтропическим ветром, и смещением Земной оси.
Но весна стучится, стучится в двери. Уже и воздух пахнет по особому. И чётче городские контуры…И все мы с нетерпением ждём весны, лета ждём. Придут. Не заставят северян долго ждать любимые сезоны. Никуда мы друг от друга не денемся.
Эх, существуют же в мире места, где вечное лето! И вечная зима…но если б можно было выбирать, я бы предпочла всегдашнюю осень. А что, город Осенних грёз. Ездят же люди в лето к морю. А тут путешествие в город вечной осени. Ведь ездить туда можно будет в любое время года. Вот так, собраться зимой и поехать недельки на две.
Чтобы увидеть толстые пузатые тучи, плывущие над асфальтом так низко, что таки тянет пригнуться. Вдоволь набродиться в густом утреннем тумане, надышаться его прохладным молочным запахом. А какой бывает в осени асфальт! Матово-серый. Будто замшевый. И дожди особые. Размашистые, рождающие в лужах целые стада пузырей. Короткие: прошёл дождик и опять солнышко. И мимолётные. Чуть брызнул и пропал. И замочил- то самую капельку. Но чаще долгие. Затяжные. Тонкие-тоненькие. Подставишь ладонь, а струйки касаются её нежно, будто гладят. А ещё в осенних городах живут настоящие ветры. Упругие и звонкие. Срывающие жёлтые и красные листья. И кружат они их, кружат без устали в замысловатых хороводах. И вдруг, будто обидевшись, швырнут на землю и пропадут. А то собирают листву и раскладывают кучками в порядке, понятном только им самим. Пахнет прелью и осиновой корой. Так остро и жалобно.
Приехать, чтобы, нагулявшись без зонта, вымокнуть, продрогнуть. Озябшими непослушными пальцами, доставать и ронять ключи. И торопиться в тепло и уют дома. А, переодевшись в сухую одежду, согреть чаю и пить его маленькими глоточками вприкуску с малиновым или сливовым вареньем. И сдобными печенюшками. И оттуда, из тепла смотреть в осень за окошком. Слякотную, ветреную. Разноцветную. И понимаешь тогда, что для счастья нужно не так уж и много. По сути, большое счастье вообще вещь редкая. Но собрать его можно из таких вот крупинок-искорок.
Я не буду спорить, что осень – время разлук. Всё так. Но ведь и время надежд и ожиданий. И время чудес, удивительной сказки. Тихих прогулок и размышлений. И хочется досыта напиться, напитаться её чудесами. Принять её, осень, как увядание, как праздник, как волшебное превращение. И пусть нахлынут чувства разные: и восторга, и щемящей грусти прощания, и тихой радости.
И именно осенью хочется жить вечно. И пусть она появляется раз за разом…такая…рисующая необыкновенный мир. И дарящая его нам. И обнимающая летящими листьями, целующая серебряными дождинками. Приглашающая поверить в непонятный, высший смысл Земного бытия.