Дороги - это наша жизнь… стремления наши, по которым только вперёд - дороги наши.
И, ради Бога, выкинь из головы своей бессмысленную глупость тупой уверенности, что ты можешь вернуться - в тебе это даже больше, чем уверенность - это как данность твоя, как незыблемость устоев - возможность вернуться.
Нет!
Вернуться нельзя!
Но ты надеешься всё-таки… и в этом основа твоего помешательства, которое ты так любовно пестуешь в себе… маниакальный инфантилизм свой.
Вернуться нельзя…
Никуда, да и некуда.
Даже сидя на стуле, ты не вернёшься никогда в предыдущее мгновение прожитости своей… Ты не можешь вернуться никогда в своё вчерашнее тело, которое путешествует по времени не обращая на тебя никакого внимания… Ты в нём, как пассажир в поезде, стреноженный осёдлым чувством любви к непониманию своему… он мчит тебя, пока ты полочку давишь или водочку глушишь…
И когда выпрастанные чувства твои, расквасившись о поверхность планеты, ложатся по ней узорами дорог твоих, ты не веришь ещё… ты не можешь поверить, что это жизнь твоя - дороги твои, узоры расквасившихся о поверхность планеты твоих устремлений… в никуда…
Порезанная нами и замотанная пластырем дорог… Земля - это жизнь наша.
Изоляционные ленты дорог, по которым мы стремимся в будущее своё…
Изоляционные ленты, чтобы не треснула Земля… нас случайно… током своих вожделений… честности своей…
Дороги - это жизнь наша… И вернуться нельзя.
Ещё никто никуда никогда не возвращался…
Но стынет комом в горле глупая и ненужная надежда, что вот, вернусь, мол… и встретит меня мама как раньше, как из школы, или придёт и заберёт меня, как из детского сада… А фигушки тебе… фигушки с маслом - никуда ты не вернёшься и никто тебя не встретит… Только в памяти что-то и больше нигде… Нигде…
Вернуться нельзя!
И не скукоживайся в дороге, не терпи, не надейся, что ещё немного и приедешь куда-то, и расслабишься в одиночестве, и отдохнёшь от тех… Ты и так одинок… слишком одинок и путь твой - в бесконечность…
Остаётся одно - согласиться с дорогой, слиться с ней, самому стать дорогой, то есть - жизнью… и меняться с каждым метром пройденного пути, прожитого мгновения.
Быть дорогой, быть небом, быть лесом, пустыней безлюдной, городом, перенаселённым населением… Быть жизнью…
И путь твой в бесконечность - дорога твоя…
А возвращаться не надо, потому что вернуться - нельзя.
Даже остановиться - никак уже, потому что бесконечность куда-то тянет… И без неё уже никак - привычка ломает… привычка к бесконечности… дорог, которые не тебе, как в подарок, а ты сам уже…
Ты сам - дорога, и уходишь в даль, в бесконечность от самого себя… вчерашнего… прошлого… прошедшего уже…
Дороги…
И нет ничего больше…
И уют твой домашний, который ты так старательно, в охапке и в боязни порастерять - пустота…
Кроме жизни и нет ничего больше.
А жизнь твоя - это дороги твои…
Дороги…
Дороги…