Пролог к новелле "Монреальская осень..."
История, которых в жизни много.
Когда мы, собираясь в путь последний,
остановиться любим у порога.
Посетовать, что не было любви.
И, не виня других за проигрыши в жизни,лишь
на себя взвалить всю тяжесть любим мы.
Возможно ль было всё прожить иначе:
найти любовь, писать другие песни.
Но за окном младая дева плачет
от песни той, что написали вместе.
Не с ней, с тобой, давно когда-то.
Любила очень ты - я лишь молчал.
Но в те года казалось мне - навечно
был найден мною жизненный причал.
Ушла, не выдержав измен!Нет, нет!
Не с женщиной!С поэзией любимой.
И я тогда ушёл.Обиженный, ранимый.
И вот пришла Она, что Осенью зовётся.
О ней так много сказано в стихах.
Я думал, что мне счастье улыбнётся,
которое нарисовал в своих строках.
Но сердце вдруг затосковало
о прошлом, об ушедших навсегда...
Моей душе тепла вдруг стало мало,
Но не вернуть ушедшие года...
О чём расскажет осень в Монреале?
Пока ещё не знаю твёрдо сам...
Но, взяв из жизни самое прекрасное,
на суд, на память я оставлю Вам.
Продолжение следует:
http://www.proza.ru/2014/03/10/1402