Марку Яровому
Хмурый город не ждёт тепла,
Ночью свет и ненастно днём,
Пьяный месяц в огнях стекла
Ухмыляется упырём.
Так недолог был твой ночлег,
Жар огня, урагана страсть,
Как же трудно, прервав свой бег,
Отдышаться и не упасть.
Раз ушёл – уже не ищи
Озарённых надеждой фраз,
И всегда под рукою щит,
И в бою твой меч не предаст.
И снежинки летят сквозь сон
Не растаяв, к твоим ногам…
Я тебя осеню крестом,
Хоть ты веришь другим богам.