Insomnia

Марку больно. Глаза слезятся, и мужчина старается не сморгнуть. Глупости – нетерпеливо думает он. Прошлого не вернуть и не забыть, значит, нужно смириться, давно уже следовало бы. Но Марк живет, и боль живет вместе с ним. Он вынашивает её под сердцем, как дитя, кормит её соками своего тела, становясь прозрачнее с каждым днем. Болезненная худоба, воспаленные сухие глаза, белоснежная до хрупкости кожа и выдуманное имя – вот таков теперь Марк. Эта мысль ему не нравится. Он хмурится, облизывает сухие губы, сглатывает солоноватую, с привкусом крови, слюну и расцепляет пальцы. Прогоняет выжженный в сетчатке образ Ориза и медленно встает. Ноги его босы и испачканы в крови, но Марк не замечает. Его взгляд скользит по серым стенам, с которых, как лоскуты кожи, кое-где  свисают обрывки обоев. Из разбитого окна на выстывший пол золотым ручьем льется свет, напоминая об Оризе – улыбчивый непослушный мальчишка всегда ассоциировался с солнцем и теплом. Марк нерешительно погружает руку в теплый поток. Свет искрится радугой в его ладони, и мужчина чувствует болезненно знакомый отзвук задремавшей в нем магии.  Он улыбается.